« Madame, d'après ce que votre fille a décrit, nous devons traiter cela comme une situation de protection de l'enfance jusqu'à ce qu'on comprenne exactement ce qui s'est passé. »
Je fixais l'agent.
Je crois que je m'attendais à une phrase plus simple.
Quelque chose comme :
« Votre mari a fait du mal à votre fille. »
Ou :
« Votre fille a mal compris. »
Mais il ne m'a donné ni certitude ni soulagement.
Seulement une procédure.
« Qu'est-ce que ça veut dire ? »
Il s'accroupit pour être à ma hauteur.
J'étais encore assise contre le mur du couloir.
« Ça veut dire qu'on ne vous recommande pas de rentrer chez vous avec elle tant que nous n'avons pas parlé à votre mari et vérifié certaines choses. »
Ma fille, Emma, était dans le bureau de la conseillère.
À travers la porte vitrée, je la voyais serrer son ours.
Elle avait cinq ans.
Cinq.
Je pensais à toutes les nuits où j'avais travaillé jusqu'à vingt-deux heures.
À toutes les fois où mon mari, Mark, m'avait envoyé :
« Elle dort. Tout va bien. »
Je pensais à toutes les fois où j'avais répondu avec un cœur.
« Où est votre mari maintenant ? » demanda l'agent.
« Au travail. Il finit à cinq heures. »
« Où travaille-t-il ? »
Je lui donnai l'adresse.
Il appela quelqu'un.
Puis il me demanda :
« Est-ce qu'il y a des armes à la maison ? »
« Non. »
« Est-ce qu'il a déjà été violent avec vous ? »
« Non. »
« Avec elle ? »
Je regardai la porte.
« Jamais devant moi. »
La phrase me donna envie de vomir.
Jamais devant moi.
Pas jamais.
Deux autres policiers arrivèrent.
Puis une travailleuse sociale.
Elle s'appelait Maria Chen.
Elle ne posa presque aucune question à Emma devant moi.
Elle expliqua que les jeunes enfants devaient être interrogés d'une manière précise pour éviter de leur suggérer des réponses.
Cette phrase me rassura un peu.
Je ne voulais pas que quelqu'un transforme une phrase d'enfant en histoire déjà écrite.
Je voulais la vérité.
Même si j'avais peur de la connaître.
On emmena Emma à l'hôpital pédiatrique pour un examen.
Pas en ambulance.
Avec moi.
La travailleuse sociale nous suivit.
Dans la voiture, Emma me demanda :
« Maman, j'ai fait une bêtise ? »
J'ai senti quelque chose se briser en moi.
« Non. Jamais. »
« Parce que j'ai parlé du jeu ? »
« Tu peux toujours parler de quelque chose qui te fait mal ou te fait peur. »
Elle réfléchit.
« Même si Mark dit que c'est notre jeu secret ? »
Mes mains se crispèrent sur le volant.
Maria, assise à l'arrière près d'elle, ne réagit presque pas.
Elle nota simplement quelque chose.
Je n'ai pas posé d'autre question.
C'était l'une des choses les plus difficiles que j'aie jamais faites.
À l'hôpital, une infirmière nous conduisit dans une petite salle.
Une pédiatre spécialisée arriva.
Elle parla d'abord avec moi.
« Est-ce qu'Emma s'est plainte récemment de douleurs ? »
Je réfléchis.
« Elle a dit deux ou trois fois que son côté lui faisait mal. »
« Quand ? »
« Le matin. Je pensais qu'elle avait dormi bizarrement. »
« Des bleus ? »
« Une fois. Sur le flanc. Mark a dit qu'elle était tombée du lit. »
La médecin nota.
Je me sentis coupable de chaque réponse.
Elle leva les yeux.
« Madame, le fait de ne pas avoir identifié quelque chose plus tôt ne nous dit pas encore ce qui s'est passé. Essayons de rester sur les faits. »
J'acquiesçai.
Emma fut examinée.
Je restai avec elle.
La médecin observa plusieurs petites marques anciennes et récentes sur les côtés de son torse.
Rien de spectaculaire.
Rien qui ressemble à une scène de crime télévisée.
Mais suffisamment pour que la médecin dise :
« Certaines marques sont compatibles avec une pression répétée. Elles ne nous disent pas, à elles seules, qui les a causées ni pourquoi. »
Puis Emma parla à une spécialiste.
Je n'étais pas dans la pièce.
On m'expliqua que c'était mieux ainsi.
J'attendis dans le couloir avec un café que je ne bus pas.
Maria était assise à côté de moi.
« Vous avez quelqu'un chez qui aller ce soir ? »
« Ma sœur. »
« Elle vit loin ? »
« Vingt minutes. »
« Appelez-la. »
Je le fis.
Ma sœur, Rachel, répondit au premier signal.
Je n'avais même pas fini ma première phrase qu'elle dit :
« Viens. Tout de suite. »
Je pleurai enfin.
Pas longtemps.
Juste assez pour ne plus pouvoir parler.
Une heure plus tard, l'agent initial revint.
Il s'appelait Harris.
Il s'assit face à moi.
« Nous avons parlé à votre mari. »
Je sentis mon cœur accélérer.
« Et ? »
« Il nie avoir fait du mal à Emma. »
Bien sûr.
« Il dit quoi sur le jeu ? »
Harris consulta ses notes.
« Il reconnaît qu'il compte ses côtes au coucher. »
Je le fixai.
« Quoi ? »
« Il dit qu'il appuie légèrement sur chaque côté en comptant, parce qu'elle rit et que ça l'aide à se calmer. »
« Elle a dit que ça faisait mal. »
« Oui. »
« Et les filles sages ne pleurent pas ? »
Harris inspira.
« Il dit qu'il n'a jamais prononcé cette phrase. »
Je serrai mes mains.
« Alors quelqu'un ment. »
Il répondit doucement :
« Peut-être. Ou un enfant peut avoir interprété une phrase, mélangé des mots ou répété quelque chose entendu ailleurs. C'est précisément pour ça qu'on enquête. »
Je détestais sa prudence.
Et en même temps, j'en avais besoin.
Je demandai :
« Est-ce qu'il peut rentrer à la maison ? »
« Nous lui avons demandé de ne pas y aller ce soir. Il a accepté. »
« Demandé ? Pas interdit ? »
« Pour l'instant, il n'y a pas encore d'ordonnance. »
Maria intervint.
« Mais Emma ne devrait pas être seule avec lui tant que l'évaluation n'est pas terminée. »
Je hochai la tête.
Puis Harris ajouta :
« Il y a autre chose. »
Je sentis mon estomac tomber.
« Quoi ? »
« Quand nous lui avons demandé pourquoi il comptait ses côtes, il a donné une raison très précise. »
Je ne parlai pas.
« Il dit qu'il vérifie quelque chose. »
« Quoi ? »
Harris me regarda.
« Une asymétrie de la cage thoracique. »
Je fronçai les sourcils.
« Je ne comprends pas. »
« Il dit qu'il a remarqué une petite bosse sur le côté droit d'Emma il y a plusieurs mois. Il prétend qu'il pensait surveiller une possible anomalie physique avant d'en parler au pédiatre. »
Je restai silencieuse.
« Pourquoi il ne m'en a jamais parlé ? »
Personne ne répondit.
Puis Harris ajouta :
« Il nous a aussi dit qu'il savait exactement quoi chercher parce qu'il avait déjà vu la même chose chez un enfant de sa famille. »
« Quel enfant ? »
L'agent hésita.
« Sa fille. »
Je sentis le monde s'arrêter.
« Mark n'a pas de fille. »
Harris referma lentement son carnet.
« C'est ce que vous croyiez. »
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Le policier m’a dit de ne surtout pas rentrer chez moi seule #3
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