Je gardais le téléphone contre mon oreille.
De l'autre côté, Linda attendait.
« Madame Dunn, vous pouvez me dire ce qui est écrit sous votre signature ? »
Je regardai mes mains.
Elles sentaient encore la terre humide.
« Ce qui est à moi ne me sera jamais pris sans combat. »
Linda ne répondit pas tout de suite.
J'entendis le froissement d'une feuille.
Puis un tiroir que l'on fermait.
« C'est bien la phrase qui figure ici », dit-elle.
Une voix d'homme éclata dans le fond.
Je connaissais cette voix mieux que toutes les autres.
Gary exigeait qu'on lui rende son ticket.
Linda baissa le ton.
« Nous avons suspendu la procédure. Personne ne recevra de paiement aujourd'hui. Votre mari dit qu'il a acheté le billet. »
« Je l'achète tous les vendredis depuis dix-neuf ans. »
« Avez-vous des éléments permettant de le confirmer ? »
Je pensai au petit tiroir de la cuisine.
Aux anciens tickets que je conservais parfois sans raison.
Aux achats de deux dollars inscrits dans les relevés de notre carte commune.
Et à la caissière de la station-service.
« Je pense que oui. »
Linda m'expliqua qu'une signature ne réglait pas à elle seule la question du droit au gain.
Il y avait une vérification à faire.
La loterie pouvait confirmer l'authenticité du billet.
Elle ne pouvait pas décider à notre place comment partager un bien disputé dans un mariage.
Je la remerciai d'avoir pris la peine d'appeler.
« Comment avez-vous trouvé mon numéro ? »
« Votre mari a donné votre nom en répondant à nos questions. Nous l'avons invité à vous contacter. Il a refusé. Avec votre permission, je vous expliquerai la suite par un courrier officiel. »
Derrière elle, Gary cria encore.
Cette fois, je distinguai les mots.
« C'est ma femme ! Elle ne comprend rien à ces histoires ! »
Je fermai les yeux.
Trente-quatre années de mariage ne m'avaient pas préparée au calme que je ressentais.
J'étais blessée.
Mais je n'étais plus surprise.
« Madame Dunn ? »
« Je suis là. »
« Gardez tout document relatif à cet achat. Et consultez votre propre avocat. »
Lorsque l'appel prit fin, je restai sur la véranda.
Un camion passa dans la rue.
La voisine sortit sa poubelle.
Une feuille tomba dans mon thé glacé.
Le monde continuait normalement.
Dans ma cuisine, l'enveloppe kraft contenant les papiers de divorce était toujours posée à côté du grille-pain.
Je l'ouvris enfin.
Gary avait préparé une proposition sommaire.
Il voulait garder son pick-up.
Il me laissait la maison, avec son hypothèque.
Il prétendait que nos comptes n'avaient presque aucune valeur.
Le document n'était pas une décision de justice.
Ce n'était qu'une demande.
Pourtant, son assurance me glaça davantage que ses insultes.
Je photographiai les pages.
Puis je rangeai l'enveloppe dans un sac en tissu.
Mon téléphone vibra.
Un message de Gary.
« Ne parle à personne. On réglera ça entre nous. »
Je lus cette phrase deux fois.
Alors j'appelai ma sœur, Ellen, encore à l'hôpital.
« Est-ce que tout va bien ? » demanda-t-elle.
« Non. Mais j'ai besoin que tu me donnes le numéro de ton avocate. »
Ellen ne posa aucune autre question.
Elle savait ce que cela signifiait, chez moi, de demander de l'aide.
Cliquez ici pour continuer la lecture : PARTIE 2 : Les dix-neuf années de tickets conservés et la première consultation chez une avocate
La signature au dos du ticket et l’appel que Gary ne voulait surtout pas que je reçoive #11
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