Lucas m'a appelée le dimanche soir.
J'avais mis mon téléphone sur haut-parleur parce que mes mains tremblaient.
« Mamie ? »
« Je suis là. »
Il a hésité.
« Maman dit que tu veux nous faire perdre la maison. »
Je me suis assise près de la fenêtre.
Helen était dans la cuisine.
Elle a refermé doucement le placard pour que je puisse entendre.
« Je cherche à comprendre ce qui a été fait avec mon argent et mon nom », ai-je répondu.
« Je ne veux pas te faire perdre ton foyer. »
« Elle dit que tu as arrêté de payer. »
« J'ai arrêté un virement que j'avais accepté pour six mois. Il durait depuis quatre ans. »
Il est resté silencieux.
Puis il a demandé : « Tu vas revenir ? »
Je ne voulais ni mentir ni lui donner des espoirs que je ne contrôlais pas.
« Je ne sais pas encore. »
« Ta chambre est pareille. »
J'ai fermé les yeux.
Je voyais le mur humide.
La petite table sur laquelle s'entassaient les chaussures de golf de Brett.
« Tu n'as pas à t'occuper de ma chambre », ai-je dit.
« Je sais. »
Après une pause, il a repris.
« J'ai entendu Brett parler du prêt. »
Mon ventre s'est contracté.
« Lucas, tu n'as pas besoin de me raconter des conversations privées entre tes parents. »
« Mais tu devrais savoir. »
« Si tu as peur ou si on te demande de mentir, parle à un adulte de confiance. Pour les questions de prêt, ce sont les avocats qui s'en chargent. »
Il a soufflé.
« J'en ai assez de leurs disputes. »
Cette phrase était celle d'un adolescent qui avait passé trop de soirées derrière une porte fermée.
Je lui ai proposé de parler au conseiller scolaire ou à un autre adulte qu'il connaissait bien.
« Je peux quand même te voir ? »
« Bien sûr. On organisera cela sans te placer au milieu. »
Je lui ai demandé comment s'était passé son contrôle de mathématiques.
Il a parlé de son professeur et de son prochain match.
Pendant quelques minutes, nous avons été seulement une grand-mère et son petit-fils.
Quand nous avons raccroché, j'ai pleuré.
Pas parce qu'il avait choisi un camp.
Parce qu'il n'aurait jamais dû sentir qu'il devait en choisir un.
Le lendemain, Corinne m'a écrit : « Arrête de manipuler Lucas. »
J'ai répondu une seule fois.
« Je ne lui demande rien concernant nos désaccords financiers. Merci de ne pas le placer entre nous. »
Puis j'ai transmis le message à Renee.
Elle m'a conseillé de conserver un ton factuel.
« Il a dix-sept ans », a-t-elle rappelé.
« Les adultes doivent porter ce dossier eux-mêmes. »
C'est ce que j'ai fait.
La semaine suivante, Lucas m'a envoyé une photographie de son projet de sciences.
Il avait construit une petite maquette de pont.
Les câbles étaient faits de ficelle bleue.
« Il tient vingt livres », disait son message.
Je lui ai répondu que Peter aurait adoré voir ça.
Quelques minutes plus tard, il a appelé.
« Tu crois vraiment ? »
« Ton grand-père passait des heures à réparer des choses qui fonctionnaient déjà. Il aimait comprendre comment elles tenaient. »
Lucas a ri.
« Papa dit que je devrais choisir un truc plus rentable. »
Je me suis retenue de critiquer Brett.
« Et toi, qu'est-ce qui t'intéresse ? »
« Construire. Dessiner. Je ne sais pas encore. »
« Tu as le droit de ne pas savoir à dix-sept ans. »
Il m'a parlé de son professeur.
Puis de la pluie qui avait gâché un entraînement.
Pendant un quart d'heure, aucun de nous n'a évoqué la maison.
C'était un soulagement.
Après l'appel, j'ai demandé à Helen si elle accepterait de nous accompagner à une rencontre dans un café lorsque ses parents seraient d'accord.
« Bien sûr », a-t-elle répondu. « Mais ne le mets pas entre vous et Corinne. »
Je savais qu'elle avait raison.
J'avais parfois envie de demander à Lucas ce qu'il entendait chez lui.
Je voulais savoir si Corinne me critiquait à table.
Je voulais savoir si Brett parlait du prêt.
Je n'ai posé aucune de ces questions.
J'avais moi-même passé des années à me convaincre que l'amour exigeait d'endurer des choses impossibles.
Je ne voulais pas transmettre cette idée à mon petit-fils.
Quelques jours plus tard, Corinne a envoyé un message.
« Lucas dit que tu lui as parlé du grand-père. Tu le rends triste. »
J'ai relu la phrase.
Puis j'ai répondu simplement.
« Nous avons parlé de son projet et d'un souvenir heureux de Peter. Je ne lui ai rien demandé concernant nos différends. »
Elle n'a pas répondu.
J'ai sauvegardé notre échange pour garder une trace fidèle, non pour préparer une revanche.
Le soir, Lucas m'a montré une seconde photo.
Il avait peint le pont en vert.
« C'est mieux ? »
« Je l'aime bien comme ça. »
« Mamie, tu crois qu'on peut refaire une chose après l'avoir ratée ? »
Je ne savais pas s'il parlait de la maquette.
J'ai choisi de répondre à la question qu'il avait posée.
« Souvent oui. Mais il faut regarder ce qui n'a pas tenu. »
Il a dit qu'il allait renforcer les attaches.
J'ai regardé longtemps la photographie après notre conversation.
Il restait un garçon qui voulait construire quelque chose.
Je voulais qu'il garde cette liberté.
Le dimanche suivant, j'ai trouvé une vieille boîte de photographies dans mes affaires.
Je l'avais prise lors de mon départ, sans regarder ce qu'elle contenait.
Sur le dessus se trouvait une image de Corinne à neuf ans.
Elle tenait un bouquet de fleurs cueillies derrière notre maison.
Ses genoux étaient tachés de terre.
Peter avait écrit au dos : « Le printemps de notre petite jardinière. »
J'ai pensé à la jeune fille qu'elle avait été.
Je lui avais appris à faire des gâteaux.
Peter lui avait montré comment changer une roue de vélo.
Nous étions fiers de sa détermination.
Elle n'aimait pas perdre.
Quand elle avait une idée, elle la défendait avec vigueur.
Je me demandais parfois si cette force était devenue de la dureté.
Je ne voulais pourtant pas expliquer tout son comportement par son enfance.
Corinne était adulte.
Elle avait fait des choix que personne ne l'avait obligée à faire.
Mon téléphone a vibré.
Lucas m'envoyait une question sur une recette.
« Tu mets de la cannelle dans les pommes ? »
Je lui ai répondu que Peter en mettait beaucoup trop.
Lucas a envoyé une série de visages amusés.
Nous avons ensuite parlé de l'école.
Il s'inquiétait d'un contrôle de mathématiques.
Je lui ai proposé de lui envoyer quelques exercices si son professeur en avait recommandés.
« Tu peux m'aider en visioconférence ? »
« Je peux essayer. Mais tu risques de m'apprendre à utiliser le téléphone. »
Il a ri.
Le lendemain, nous avons passé trente minutes sur des équations.
Je n'ai pas trouvé toutes les réponses du premier coup.
Nous avons cherché ensemble.
À la fin, Lucas a dit qu'il se sentait mieux préparé.
J'ai ressenti une joie simple.
Je pouvais encore être sa grand-mère sans lui servir de refuge contre ses parents.
Je pouvais l'aider à apprendre sans lui demander de me défendre.
J'ai remis la photographie de Corinne dans sa boîte.
Je n'avais pas cessé de l'aimer.
J'avais simplement cessé de considérer cet amour comme une raison de lui laisser disposer de tout.
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Le refus de Judith à la caisse ouvre la porte à quatre années de mensonges #11
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