La pause dura plus longtemps que je ne pensais.
Trois semaines.
Puis quatre.
Claire et moi nous écrivions parfois.
Surtout pour des informations liées à Laura.
Pas de rendez-vous.
Pas de bonne nuit.
Pas de surnoms.
Cette distance me faisait mal.
Mais elle m’aidait aussi.
Pour la première fois, je pouvais parler de ma mère sans que notre relation romantique soit au centre.
Je retournai chez mon père.
Pas pour une confrontation.
Pour une conversation.
Je lui demandai s’il avait encore des choses de Laura.
Il resta silencieux.
Puis il ouvrit un placard dans son bureau.
Une petite boîte.
Photos.
Documents.
Deux cartes.
Un foulard.
Je le regardai.
« Tu avais tout ça ? »
« Oui. »
« Pourquoi tu ne m’as jamais montré ? »
Il s’assit.
« Parce que je ne voulais pas rouvrir. »
Je sentis la colère.
Puis je la laissai passer assez pour entendre.
« Pour toi. Mais c’était aussi mon histoire. »
Daniel hocha la tête.
« Oui. »
Je lui demandai de me raconter leur rencontre.
Ils s’étaient connus à un concert.
Laura avait renversé une boisson sur lui.
Il avait détesté ses cheveux.
Puis demandé son numéro.
Je ris.
« Ça ne ressemble pas à l’histoire que tu racontais. »
« Parce que je ne racontais presque rien. »
Il savait.
Nous passâmes deux heures.
Je posai des questions.
Certaines difficiles.
« Est-ce que tu as empêché une visite parce que tu étais jaloux de son nouveau compagnon ? »
Il resta silencieux.
« Oui. Une fois. »
« Une fois seulement ? »
« Probablement plus. »
Je pris une respiration.
« Est-ce que tu pensais faire ça pour moi ? »
« Sur le moment, oui. »
« Et maintenant ? »
Il regarda ses mains.
« Maintenant je pense que je mélangeais beaucoup de choses. »
Voilà la phrase la plus honnête qu’il m’avait donnée.
Protection.
Colère.
Humiliation.
Peur.
Contrôle.
Tout mélangé.
Je lui demandai ensuite :
« Pourquoi tu détestes autant Claire ? »
Il leva les yeux.
« Je ne la déteste pas. »
« Ta réaction au téléphone disait autre chose. »
Il soupira.
Claire avait été la personne qui accompagnait Laura.
Elle prenait des notes.
Conservait les courriels.
Assistait parfois aux échanges.
Daniel la voyait comme quelqu’un qui encourageait Laura à continuer la bataille.
« Est-ce qu’elle mentait ? »
« Pas que je sache. »
« Donc tu lui en voulais surtout parce qu’elle était de son côté. »
« Oui. »
Encore.
Une réponse simple.
Puis mon père demanda :
« Tu veux rester avec elle ? »
« Je ne sais pas. »
« Elle a vingt ans de plus que toi. »
Je souris sans humour.
« C’est ça ton problème principal ? »
« Non. »
Il hésita.
« Mais je m’inquiète. »
« De quoi ? »
« Que tu confondes ta mère et elle. »
Cette inquiétude me dérangeait.
Parce qu’elle ressemblait à quelque chose que j’avais moi-même pensé.
« Je ne suis pas attiré par elle parce qu’elle connaissait Maman. Je ne le savais même pas. »
« Je sais. »
« Et elle n’est pas Maman. »
« Je sais. »
« Alors quoi ? »
Daniel prit du temps.
« Peut-être que je projette. »
J’appréciai l’effort.
Je lui expliquai que Claire et moi étions en pause.
Pourquoi.
Il semblait presque soulagé.
Cela m’irrita.
« Ne prends pas ça comme une victoire. »
« Je n’allais pas. »
« Si. »
Il se tut.
Puis :
« Peut-être. »
Nous apprenions à parler sans gagner.
C’était nouveau.
Quelques jours plus tard, Daniel m’envoya une photo de Laura avec moi bébé.
Pas de commentaire.
Je répondis :
Merci.
Puis il envoya :
J’aurais dû te donner ça avant.
Je restai devant le message.
Il n’y avait pas de réparation suffisante pour dix-sept ans.
Mais je ne voulais pas non plus que chaque conversation exige la confession complète.
Si nous voulions avoir une relation maintenant, il fallait que le passé soit reconnu sans devenir la seule chose possible.
Je lui proposai un déjeuner.
Il accepta.
Claire n’était pas impliquée.
Rebecca non plus.
Juste mon père et moi.
C’était important.
Je devais avoir une relation directe avec l’homme qui m’avait élevé.
Pas seulement avec le responsable d’un vieux mensonge.
Au déjeuner, il me parla de sa santé financière, de son travail, de choses ordinaires.
Puis il me demanda :
« Tu as toujours la photo ? »
« Oui. »
« Au dos, c’est bien l’écriture de Laura ? »
« Oui. »
Il ferma les yeux.
« Elle me détestait à ce moment-là. »
« Peut-être. »
« Et pourtant… »
Il s’arrêta.
« Quoi ? »
« Elle écrivait surtout qu’elle voulait te voir. »
Je hochai la tête.
« Oui. »
Il pleura.
Je n’avais jamais vu mon père pleurer pour Laura.
Je ne le consolai pas immédiatement.
Puis je posai une main sur son bras.
Pas parce que j’oubliais.
Parce que sa douleur pouvait exister à côté de la mienne.
Cette capacité à tenir plusieurs vérités en même temps devenait le seul moyen d’avancer.
Après plusieurs déjeuners avec mon père, un autre sujet apparut.
La confiance ne revenait pas seulement parce qu’il répondait aux questions.
Elle revenait quand il n’essayait plus de contrôler ce que je ferais avec les réponses.
Un jour, je lui annonçai que j’allais passer le week-end chez Rebecca.
Daniel se raidit.
Puis il dit :
« D’accord. »
Je le regardai.
« Tu ne vas pas me dire qu’elle va me monter contre toi ? »
Il baissa les yeux.
« J’y ai pensé. »
Je souris malgré moi.
« Et ? »
« J’essaie de ne pas faire de ma peur une consigne pour toi. »
Cette phrase me surprit.
Elle ressemblait presque à quelque chose que Claire aurait dit.
Peut-être que toutes ces conversations avaient forcé chacun à apprendre la même règle.
Une peur n’est pas une permission de décider pour quelqu’un d’autre.
Chez Rebecca, je dormis dans une chambre où plusieurs photos de Laura étaient exposées.
Pas cachées.
Pas sanctifiées non plus.
Une parmi d’autres.
Au petit déjeuner, Rebecca me demanda si je voulais emporter un vieux pull de ma mère.
Je le pris.
Puis je le reposai.
« Non. »
Elle sembla surprise.
« Pourquoi ? »
« Je ne veux pas collectionner chaque objet comme si j’allais manquer quelque chose si je le laisse. »
Elle sourit.
« Bonne idée. »
Cette réponse me soulagea.
Pendant des mois, j’avais eu peur que chaque morceau de Laura soit rare.
Qu’il faille tout prendre.
Tout lire.
Tout garder.
Mais le but n’était pas de remplacer dix-sept années perdues par une accumulation d’objets.
Le but était d’intégrer ce qui était vrai.
Puis vivre.
Je choisis seulement une petite photo.
Laura assise par terre avec un livre.
Je la mis dans mon appartement.
Pas dans une boîte.
Visible.
La première fois que mon père la vit, il s’arrêta.
Je me préparai à une réaction.
Il dit :
« C’était son pull préféré. »
Je regardai.
« Celui que Rebecca voulait me donner ? »
« Probablement. »
Nous restâmes silencieux.
Puis Daniel continua sa visite.
Aucun drame.
Cette normalité me toucha.
La photo pouvait exister dans ma maison sans devenir une déclaration contre lui.
Mon père pouvait la voir sans croire que je choisissais Laura contre lui.
Ce genre de progrès ne produit pas une grande scène.
Il change seulement l’air d’une pièce.
Un autre déjeuner avec Daniel prit une tournure inattendue.
Il me demanda si je lui en voulais d’avoir été le parent qui était resté.
« Ce n’est pas ça. »
« Parfois, j’ai l’impression que tout ce que j’ai fait pendant quinze ans ne compte plus parce que j’ai menti sur Laura. »
Je pris une respiration.
« Ça compte. »
Il releva les yeux.
« Tu m’as élevé. Tu étais là pour les devoirs, les matchs, les factures, les urgences. Je ne retire pas ça. »
Il pleura.
« Mais ? »
« Mais ça ne rachète pas le droit d’avoir décidé qui était Maman pour moi. »
Il hocha la tête.
Cette conversation fut importante pour nous deux.
Je ne voulais pas remplacer une histoire simpliste par une autre.
Daniel n’était pas « le père menteur » uniquement.
Il avait réellement été présent.
Et il avait réellement commis quelque chose qui avait déformé une partie de mon enfance.
Deux vérités.
Encore.
Plus je pouvais tenir ces deux-là, moins j’avais besoin de haïr pour rester fidèle à ma mère.
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