Paul et moi avons commencé une thérapie de couple un mois plus tard.
Je n'avais pas besoin de décider immédiatement si je restais.
Je voulais comprendre.
La thérapeute, Denise, demanda :
« Paul, pourquoi n'avez-vous pas dit la vérité à Sandra ? »
Il répondit :
« Parce que Karen m'a demandé de ne pas le faire. »
Denise secoua la tête.
« Ce n'est pas pourquoi. C'est qui vous l'a demandé. Pourquoi avez-vous accepté ? »
Paul resta silencieux.
Puis :
« Parce que Sandra venait de perdre sa mère. »
« Au début. Et trois ans plus tard ? »
Il baissa les yeux.
« Le temps avait passé. Dire la vérité signifiait aussi avouer qu'on l'avait cachée longtemps. »
Voilà.
Le secret s'était protégé lui-même.
Au début :
pas maintenant.
Puis :
c'est trop tard.
Puis :
encore un peu.
Trois ans.
Denise demanda :
« Et les vendredis ? »
Paul expliqua.
Karen faisait des crises d'angoisse autour de Robert.
Elle voulait parfois tout dire.
Parfois couper le contact.
Paul l'aidait.
« Pourquoi vous ? »
« Parce qu'elle n'avait personne d'autre qui savait. »
Je le regardai.
« Elle m'avait moi. »
Silence.
C'était le cœur du problème.
Karen pouvait m'avoir.
Mais seulement si elle me disait.
Ils avaient créé un cercle fermé puis utilisé ce cercle pour justifier le secret.
Je dis :
« J'ai pensé que vous aviez une liaison. »
Paul pleura.
« Je sais. »
« Une partie de moi aurait presque préféré. »
Il me regarda, choqué.
« Pourquoi ? »
« Parce qu'une liaison aurait été sur vous deux. Ça, c'était sur moi. Ma naissance. Mon histoire. »
Denise hocha la tête.
Paul ne se défendit pas.
« Oui. »
Il demanda :
« Qu'est-ce que je peux faire ? »
Je répondis :
« Arrêter de chercher la bonne action qui répare vite. »
Il se tut.
« Je veux du temps. »
« D'accord. »
Les semaines passèrent.
Paul ne parlait plus à Karen en privé de moi.
S'ils se voyaient, je le savais.
Pas parce que je surveillais.
Parce qu'il le disait.
« Karen m'a demandé de regarder sa chaudière samedi. »
« D'accord. »
« J'y vais à 10 h. »
« D'accord. »
Au début, cette transparence était presque ridicule.
Puis elle devint normale.
Karen et moi, c'était plus difficile.
Je ne la voyais presque pas.
Elle respectait la distance.
Puis Robert eut une complication cardiaque.
Il m'appela lui-même.
« Je ne voulais pas que tu l'apprennes par quelqu'un d'autre. »
Je remarquai immédiatement la différence.
Il me disait.
Il ne décidait pas ce que je pouvais supporter.
Je suis retournée à Chicago.
Cette fois, Paul vint.
À ma demande.
Robert le rencontra.
Deux hommes assis face à face.
Mon mari.
Mon père biologique.
Robert dit :
« Merci de l'avoir aimée. »
Paul répondit :
« C'est pas une faveur. »
Je souris.
Bonne réponse.
Robert survécut à l'épisode.
Son traitement fut ajusté.
Pas de miracle.
Mais stable.
Je commençai à l'appeler une fois par semaine.
Parfois dix minutes.
Parfois une heure.
Je lui racontais Emma.
Le travail.
Le jardin.
Il me racontait sa jeunesse.
Pas pour réécrire le passé.
Pour remplir quelques trous.
Avec Karen, la première vraie conversation eut lieu huit mois après les photos.
Elle vint chez moi.
Elle posa une boîte sur la table.
« Les originaux. Tous. »
Lettres.
Documents.
Photos.
« Je ne garde plus rien. »
« Pourquoi ? »
« Parce que ce n'était pas à moi. »
Je sentis les larmes monter.
Pas pardon.
Mais mouvement.
« Tu veux qu'on se revoie ? » demanda-t-elle.
« Oui. Mais pas comme avant. »
Elle hocha la tête.
« D'accord. »
À la fin de l'année, Paul réintégra notre chambre.
Pas cérémonieusement.
Un soir, je lui dis :
« Tu peux revenir si tu veux. »
« Tu es sûre ? »
« Pas complètement. »
Il sourit.
« Ça devient notre phrase. »
« Oui. »
Il revint.
Notre mariage n'était pas redevenu celui d'avant.
Tant mieux.
L'ancien mariage contenait trop de suppositions.
Le nouveau contenait plus de questions.
C'était parfois agaçant.
Souvent plus sain.
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Ce que Karen avait découvert n’était pas l’affaire que j’avais imaginée #11
Part 4 of 5
