Papa est venu voir Ava un dimanche après-midi.
Il avait appelé la veille.
Il est arrivé à l’heure convenue.
Je savais que ça pouvait sembler peu de chose dans la famille de quelqu’un d’autre.
Dans la nôtre, c’étaient les signes d’une conversation différente.
Je lui avais dit que nous voulions une visite calme.
Les siestes d’Ava étaient imprévisibles.
Nous ne faisions pas de grand dîner.
Si elle avait besoin de manger ou de dormir, nous nous arrêterions sans nous excuser.
Papa avait dit qu’il comprenait.
Il a apporté un sac d’oranges et un livre pour enfants.
J’ai été amusée de voir que le livre parlait d’une petite cane têtue.
« Elle m’a fait penser à toi », a-t-il dit.
J’ai haussé un sourcil.
Il a vite ajouté : « La cane sait ce qu’elle veut. »
« C’est plus gentil, dit comme ça. »
Nous avons souri tous les deux.
Il s’est lavé les mains et s’est assis sur le canapé.
Ethan lui a apporté Ava.
Papa l’a tenue avec plus d’assurance que la dernière fois.
Il lui a parlé du pommier derrière la maison où j’avais grandi.
Il ne donnait plus de fruits depuis des années.
Il a dit qu’il pensait en planter un autre.
Je me suis souvenue d’avoir grimpé à cet arbre avec Sophie.
Nous avions un jour essayé de construire une plateforme entre deux branches basses avec des planches de récupération.
Papa nous avait trouvées et nous avait fait la démonter.
Puis il en avait construit une plus sûre lui-même.
Ça avait été l’un des meilleurs samedis de mon enfance.
Je l’ai mentionné.
Papa a souri.
« J’avais oublié cette plateforme. »
« Sophie et moi, non. »
Il m’a regardée attentivement.
« Comment ça va entre vous deux ? »
« Bien. »
« Ta mère dit que vous êtes tout le temps ensemble. »
« Pas tout le temps. »
« Quand même. C’est bien. »
J’ai attendu de voir s’il ajouterait quelque chose sur le fait d’être exclu.
Il ne l’a pas fait.
À la place, il a demandé si Sophie aimerait venir quand le nouvel arbre serait planté.
« Demande-lui », ai-je dit.
Papa a hoché la tête.
« Je le ferai. »
Nous avons mangé des sandwichs à la table de la cuisine.
Ethan a parlé de son travail.
Papa a posé des questions et écouté les réponses.
Quand Ava s’est agitée, je l’ai emmenée dans la chambre.
J’ai entendu papa commencer à suggérer que je reste et que je la laisse pleurer.
Puis il s’est arrêté.
Quand je suis revenue, il a dit que le livre pourrait attendre qu’elle soit plus grande.
Ça semblait anodin.
Mais il laissait compter ce que je savais de ma fille.
En partant, papa m’a demandé s’il pouvait m’aider avec quelque chose le week-end suivant.
Mon vieux réflexe était de dire non.
À la place, j’ai regardé la main courante branlante près de nos marches de derrière.
« Tu pourrais jeter un œil à ça ? »
« Bien sûr. »
Il avait l’air presque soulagé.
« J’apporterai mes outils samedi. »
C’est ce qu’il a fait.
Il a vérifié la fixation, remplacé deux attaches abîmées et m’a expliqué ce qu’il faisait sans me traiter comme une enfant.
Ethan l’a aidé à tester la main courante.
Ils ont tout nettoyé après.
Papa a refusé d’être payé, mais il a accepté de déjeuner.
À un moment, il a tenu la porte pendant que je sortais un petit sac poubelle.
« N’utilise pas trop ce bras », a-t-il dit.
« Il est presque guéri. »
« Je sais. Je fais juste attention. »
J’entendais de l’inquiétude dans ces mots au lieu de la désinvolture.
Ça me rendait triste de devoir écouter si attentivement pour faire la différence.
Ce soir-là, Sophie a appelé.
Elle a dit que papa l’avait invitée à l’aider à planter le pommier.
« C’est lui qui t’a demandé ? » ai-je dit.
« Oui. »
« Et ? »
« Je lui ai dit que je pouvais venir dimanche. »
J’ai souri.
« Bien. »
Elle a hésité.
« Maman veut venir aussi. »
« Tu veux qu’elle soit là ? »
« Je crois que oui. Mais je lui ai dit de ne pas parler à ma place. »
J’ai ri doucement.
« Comment ça s’est passé ? »
« Elle a dit qu’elle essaierait. »
Ce n’était pas une promesse de perfection.
C’était un début.
Le dimanche est arrivé avec du vent et un soleil pâle.
Ethan et moi sommes allés chez mes parents avec Ava emmitouflée contre la brise.
Papa avait creusé le trou à l’avance.
Sophie se tenait à côté de lui avec une pelle.
Maman a apporté des tasses de cidre chaud.
Nous avons planté un petit pommier près de l’endroit où se trouvait l’ancien.
Papa a demandé à Sophie si la terre avait l’air de niveau.
Elle a vérifié et lui a dit d’en rajouter un peu.
Maman ne l’a pas corrigée.
J’ai regardé l’échange depuis le porche, Ava dans les bras.
Quelques mois plus tôt, ce petit moment serait peut-être passé inaperçu.
Maintenant, je le voyais pour ce qu’il était.
Une personne posait une question.
La bonne personne répondait.
Personne ne prenait le contrôle.
Après avoir planté le pommier, papa nous a demandé si nous voulions rester déjeuner.
Nous avions apporté des sandwichs, alors nous nous sommes installés à la table de pique-nique près du jardin.
Sophie a disposé des serviettes.
Maman a versé de l’eau dans des verres dépareillés.
Ethan tenait Ava à l’ombre pendant qu’elle regardait les feuilles bouger.
Papa nous a raconté comment il avait choisi le nouvel arbre à la pépinière.
Il avait posé des questions sur le sol, l’ensoleillement et le temps qu’il faudrait pour qu’il donne des fruits.
Il était fier d’avoir fait le travail avec soin.
Sophie a demandé si les racines avaient besoin de plus d’eau.
Papa a répondu sans prendre la question pour une critique.
Un souvenir de la cuisine de notre enfance m’est soudain revenu.
Papa s’impatientait quand nous posions trop de questions pendant qu’il réparait quelque chose.
Pour lui, aider voulait dire obéir à ses instructions.
Maintenant, il tendait l’arrosoir à Sophie et l’invitait à vérifier la terre elle-même.
Peut-être qu’il apprenait aussi.
Après le déjeuner, maman a demandé à Sophie si elle travaillait toujours sur le projet dont elle avait parlé au café.
Sophie a expliqué le nouveau système de planification que son équipe testait.
Maman a écouté et posé une question à la fois.
Elle ne s’est pas tournée vers moi pour me demander si Sophie exagérait à quel point elle était occupée.
C’était presque drôle de voir à quel point cette absence se remarquait.
Quand Ava s’est fatiguée, Ethan et moi nous sommes préparés à partir.
Maman a proposé de nous emballer les restes.
J’ai accepté deux sandwichs.
Elle n’a pas insisté pour que nous prenions tout.
Papa nous a raccompagnés à la voiture.
Il a aidé à mettre la poussette pliée dans le coffre.
Puis il a reculé pendant qu’Ethan attachait Ava dans son siège.
« Merci d’être venus », a dit papa.
« Merci de nous avoir invités », ai-je répondu.
Il a regardé le nouvel arbre.
« J’espère qu’il va prendre. »
« Moi aussi. »
Sur le chemin du retour, Sophie m’a envoyé une photo de l’arbre debout entre ses tuteurs.
Elle a écrit : « Il a l’air un peu de travers. »
J’ai répondu : « C’est de famille. »
Elle m’a envoyé un visage qui riait.
Puis elle a envoyé un autre message.
« Je suis fière de nous. »
J’ai regardé la photo de nouveau.
L’arbre était petit.
Son tronc avait besoin d’être soutenu.
Il faudrait des années d’intempéries et de soins patients pour qu’il devienne solide.
Je n’avais pas besoin qu’il symbolise quelque chose de plus grand.
C’était simplement un arbre que nous avions planté ensemble.
Ça suffisait.
Quelques semaines après la plantation de l’arbre, je suis allée chez mes parents pour rendre un plat à gratin.
Papa était dans le jardin en train de couper les branches mortes d’un arbuste.
Maman était assise à la table de la cuisine et classait des photos dans un album.
Elle m’a demandé si j’avais le temps de prendre un thé.
J’ai dit oui.
L’album contenait des photos de Sophie et moi petites.
L’une nous montrait sur les marches de derrière en train de manger de la pastèque.
Une autre montrait papa poussant notre vieille tondeuse pendant que Sophie marchait derrière lui avec une tondeuse jouet.
Maman s’est arrêtée sur une photo de ma première pièce de théâtre à l’école.
Je portais une couronne en papier de travers.
« Je me souviens que tu étais nerveuse », a-t-elle dit.
« J’étais terrifiée. »
« Tu ne me l’as jamais dit. »
« Je pensais que je devais être courageuse. »
Maman m’a regardée longuement.
« J’aurais aimé le savoir. »
Je n’ai pas dit qu’elle aurait dû le savoir.
Je lui ai dit que j’avais sans doute répondu que ça allait quand elle me l’avait demandé.
Nous étions toutes les deux responsables de ce que nous avions appris à dire et de ce que nous avions arrêté de demander.
Elle a tourné une autre page.
Il y avait Sophie, plus jeune et souriante, qui tenait un trophée gagné à un concours d’orthographe.
Je me souvenais d’avoir été jalouse que maman en fasse toute une histoire.
Je ne le lui ai pas dit pour gâcher la photo.
Je le lui ai dit parce que je pouvais enfin dire quelque chose de compliqué sans exiger que quelqu’un soit le méchant.
Maman a écouté.
Puis elle a avoué qu’elle avait eu peur que Sophie se compare à moi.
Elle avait essayé de faire paraître les victoires de Sophie plus éclatantes.
« Je n’ai pas vu ce que ça pouvait te faire ressentir », a-t-elle dit.
« Non, ai-je répondu.
« Mais on le voit maintenant. »
Papa est rentré du jardin et s’est lavé les mains.
Il a demandé quelle photo nous regardions.
Maman lui a montré la pièce de théâtre.
Papa se souvenait de m’avoir déposée tôt et d’avoir attendu au dernier rang.
Je ne savais pas qu’il était resté pendant toute la représentation.
Il se souvenait de la petite lune en carton tombée pendant la deuxième scène.
Nous avons ri.
Je suis repartie avec le plat à gratin vide et une photo que maman avait fait copier pour moi.
Je n’avais pas l’impression que le passé avait été réparé.
J’avais l’impression d’avoir enfin le droit de me souvenir de tout.
Cliquez ici pour continuer la lecture : PARTIE 14 : Une fièvre en pleine nuit m’a appris à ne pas faire reposer ma sécurité sur un seul appel téléphonique
Les sept points de suture, ma fille endormie et la réponse que je n’attendais pas de papa
Part 13 of 16
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