Daniel m’a envoyé les documents de recapitalisation le lendemain matin.
Il y avait quatre-vingt-sept pages.
Je les ai lues par morceaux entre les tétées.
À trois heures du matin, avec Kirk endormi sur mon épaule et un lange accroché à mon chemisier, j’en ai appris davantage sur l’entreprise de ma famille que pendant les cinq années précédentes.
L’entreprise n’était pas insolvable.
C’était important.
Elle avait encore des clients.
Elle possédait encore des équipements de valeur.
Elle employait encore plus de six cents personnes.
Mais la trésorerie était tendue.
L’expansion défendue par mon père avait coûté plus cher que prévu.
Un gros client étranger avait repoussé deux commandes importantes.
Le coût des matières premières avait augmenté.
L’entreprise avait beaucoup emprunté pour terminer la nouvelle ligne de production, en pariant sur une hausse du chiffre d’affaires pour couvrir la dette.
Cette hausse n’était pas arrivée assez vite.
L’émission proposée d’actions privilégiées devait apporter vingt-cinq millions de dollars provenant d’un groupe d’investissement privé.
À première vue, cela paraissait raisonnable.
Les entreprises levaient des capitaux tout le temps.
Puis je suis arrivée aux modalités.
Les nouveaux investisseurs recevraient un rendement prioritaire.
Ils obtiendraient des sièges au conseil d’administration.
Ils auraient des droits de vote protecteurs.
Et si certains objectifs financiers n’étaient pas atteints, leurs actions privilégiées pourraient être converties selon une formule qui réduirait considérablement le pourcentage de participation des actionnaires ordinaires existants.
J’ai appelé Daniel à sept heures et demie.
Il a décroché à la troisième sonnerie.
« Vous êtes debout tôt. »
« J’ai un nouveau-né. Le temps n’existe plus. »
Il a ri doucement.
« Qu’avez-vous trouvé ? »
« Dites-moi que je lis mal la clause de conversion. »
« Ce n’est pas le cas. »
« Donc si l’entreprise manque ses objectifs… »
« Vos douze pour cent pourraient devenir sensiblement moins importants sur une base entièrement diluée. »
« Beaucoup moins ? »
« Cela dépend des résultats et de l’événement exact de conversion. Dans un scénario défavorable, peut-être sept ou huit pour cent. Possiblement moins si un financement supplémentaire suit. »
J’ai fermé les yeux.
« Et mes parents voulaient que je donne mes parts avant ce vote. »
« Oui. »
« Mon frère était-il au courant ? »
« Nous ne le savons pas. »
Cette phrase devenait la préférée de Daniel.
Je commençais à l’apprécier.
Il refusait de transformer un soupçon en fait.
À dix heures, mon frère a appelé depuis un numéro que je ne reconnaissais pas.
J’ai failli ne pas répondre.
Puis j’ai décroché.
« Ça va ? » m’a-t-il demandé.
Ce n’était pas ce à quoi je m’attendais.
« Je me remets. »
« Et le bébé ? »
« Kirk va bien. »
Il y a eu une pause.
« Je ne savais pas que Maman et Papa allaient venir à l’hôpital. »
J’ai regardé vers le berceau.
« Tu savais pour les documents de transfert ? »
Nouvelle pause.
« Oui. »
Le mot m’a frappée plus fort parce qu’il n’avait pas essayé de l’éviter.
« Tu leur as demandé d’obtenir mes parts ? »
« Non. »
« Elles étaient censées aller à toi ? »
« Oui. »
« Tu savais qu’ils comptaient me le demander moins d’une heure après mon accouchement ? »
« Non. »
Cette partie-là, je l’ai crue.
Peut-être parce qu’il semblait honteux.
Peut-être parce que même mon frère avait des limites.
« Pourquoi tu ne m’as pas appelée avant ? »
« Parce que Papa a dit que tu étais déjà au courant de la recapitalisation. »
« Je ne l’étais pas. »
« Il a dit qu’on t’avait informée. »
« Ce n’est pas vrai. »
Silence.
Puis il a juré à voix basse.
Je l’avais presque jamais entendu jurer.
« Qui a préparé le transfert ? » ai-je demandé.
« Les avocats de l’entreprise ont rédigé un formulaire après que Papa leur a dit que tu avais accepté le principe. »
« Je n’ai jamais accepté. »
« Je le sais maintenant. »
« Tu savais que le formulaire dit que j’ai reçu des conseils juridiques indépendants ? »
« Non. »
Sa voix s’est durcie.
« Envoie-moi ça. »
« Mon avocat l’a. »
« Très bien. Qu’il l’envoie au mien. »
Je me suis assise à la table de la cuisine.
« Pourquoi ont-ils tellement besoin de cet accord sur les actions privilégiées ? »
Il a expiré.
« Parce que nous sommes plus près d’un problème de covenant qu’ils ne l’ont dit à la famille. »
J’ai serré le téléphone plus fort.
« Quel genre de problème ? »
« Le ratio d’endettement. »
Alistair avait parlé des covenants liés à la dette.
Un covenant n’était pas un bouton magique.
C’était une promesse inscrite dans un contrat de prêt.
Les entreprises acceptaient de maintenir certains ratios financiers ou de respecter d’autres conditions.
En cas de non-respect, les prêteurs pouvaient obtenir des droits allant d’un taux d’intérêt plus élevé à des restrictions, une renégociation ou une accélération du remboursement selon le contrat.
« On l’a déjà enfreint ? »
« Pas encore. »
« Quand ? »
« Si les chiffres du quatrième trimestre arrivent là où la finance les prévoit, ça pourrait arriver. »
« Et l’investissement privilégié règle le problème ? »
« Il injecte des liquidités. Il nous donne de l’air. »
« Alors pourquoi me le cacher ? »
« Je ne sais pas. »
J’ai laissé échapper un rire bref.
« Si, tu sais. »
Il s’est tu.
« Papa pensait que tu voterais non. »
« Pourquoi ? »
« Parce que la dilution te pénalise. »
« Elle te pénalise aussi. »
« Moins si tes douze pour cent me sont transférés avant la clôture. »
Voilà.
Il n’avait pas besoin d’en dire davantage.
Le transfert ne servirait pas seulement à sécuriser le vote.
Il concentrerait suffisamment de participation entre les mains de mon frère pour atténuer sa propre dilution et renforcer son contrôle.
« Tu comptais me retransférer quelque chose plus tard ? »
« Non. »
Au moins, il disait la vérité.
« Papa t’a promis quelque chose ? »
« Il a dit que c’était la seule façon de garder le contrôle dans la famille. »
« Et tu as accepté ça ? »
« J’ai accepté que l’entreprise avait besoin de capitaux. »
« Ce n’était pas ma question. »
Encore un silence.
« Non, a-t-il fini par dire. Je ne me suis pas assez opposé à lui. »
Kirk a fait un petit bruit dans son berceau.
Mon frère l’a entendu.
« C’est lui ? »
« Oui. »
« Quel est son nom complet ? »
Je le lui ai donné.
Il l’a répété une fois.
Puis il a dit : « Je suis désolé pour ce que Maman a dit. »
Pas : Je suis désolé que tu aies été blessée.
Pas : Je suis désolé qu’il y ait eu un malentendu.
Je suis désolé pour ce que Maman a dit.
C’était peu.
Mais c’était précis.
« Merci. »
« Qu’est-ce qui se passe maintenant ? »
« Mon avocat examine tout. Je décide comment voter à partir des faits réels. »
« Et Alistair ? »
« Quoi, Alistair ? »
« Papa pense qu’Alistair va exiger le remboursement de la dette et annuler tous les contrats. »
« Alistair m’a dit qu’il n’inventerait pas de défaut et qu’il ne violerait pas ses contrats. »
Mon frère est resté silencieux.
« Ça lui ressemble. »
« Tu le connais ? »
« Pas personnellement. J’ai négocié face à ses équipes. »
Il a hésité.
« Papa passe ses journées depuis vingt-quatre heures à agir comme si Alistair était une arme que tu avais cachée dans un placard. »
« C’est le père de Kirk. Ce n’est pas mon arme. »
« Je sais. »
Ça aussi, c’était important.
Après avoir raccroché, j’ai tout raconté à Daniel.
Cet après-midi-là, il a demandé officiellement un dossier d’information pour actionnaire.
Il a demandé les procès-verbaux du conseil concernant le financement.
Il a demandé les états financiers.
Il a demandé les communications montrant à quel moment la recapitalisation proposée avait été discutée.
Il a également demandé la correspondance relative au mandat concernant les documents de transfert.
L’avocat de mon père a répondu dans les deux heures.
La réponse était polie.
Elle était aussi hostile.
Ils affirmaient que de nombreux documents étaient confidentiels.
Daniel a répondu que j’étais prête à signer un accord raisonnable de confidentialité pour les informations légitimes de l’entreprise, mais que mon statut d’actionnaire ne pouvait pas simplement être effacé parce que le conseil préférait ne pas répondre à des questions.
Rien ne s’est produit instantanément.
Il y a eu des échanges.
Des objections.
Des négociations sur l’étendue des demandes.
Pour la première fois, j’ai vu à quoi ressemblaient réellement les conflits d’entreprise.
Pas à de grands discours dramatiques.
À des lettres.
Des délais.
Des définitions.
Des gens qui se disputaient pour savoir quels documents existaient et qui avait le droit de les voir.
Trois jours plus tard, ma mère est venue chez moi.
Elle n’avait pas appelé avant.
Alistair était là.
Une infirmière post-partum que nous avions engagée quelques heures par jour était là aussi, parce que j’étais plus épuisée que je ne voulais l’admettre.
J’ai vu ma mère sur la sonnette vidéo.
Elle tenait un sac cadeau.
Pendant une seconde idiote, j’ai espéré qu’il contenait une couverture pour bébé.
J’ai ouvert la porte, mais j’ai laissé la chaîne de sécurité attachée.
« Qu’est-ce que tu veux ? »
Son visage s’est crispé en voyant la chaîne.
« Je suis venue te voir. »
« Tu es venue dans ma chambre d’hôpital pour me prendre mes parts. »
« J’ai choisi un mauvais moment. »
« Un mauvais moment ? »
Elle a baissé la voix.
« Ton père subit une pression énorme. »
« Ça explique un problème de financement. Ça n’explique pas pourquoi tu as appelé Kirk un enfant sans père. »
Son regard s’est détourné.
« J’étais en colère. »
« Contre un nouveau-né ? »
« Contre toi. »
« Alors dis-le. »
Elle m’a regardée de nouveau.
« J’étais en colère contre toi. »
Ce n’était pas une excuse.
Mais c’était plus honnête.
Elle a soulevé le sac cadeau.
« J’ai apporté quelque chose pour le bébé. »
Je n’ai pas ouvert davantage la porte.
Son visage a changé.
« Tu vas vraiment m’empêcher de voir mon petit-fils ? »
« Tu as dit que tu ne le reconnaîtrais jamais. »
« J’ai dit des choses. »
« Tu les as dites hier. »
« Les gens disent des choses quand ils sont en colère. »
« Et les autres décident si ces paroles rendent ces gens assez sûrs pour rester près d’eux. »
Elle m’a fixée.
Derrière moi, Kirk s’est mis à pleurer.
Mon corps a réagi avant que je réfléchisse.
Je me suis légèrement tournée vers le son.
Ma mère s’est approchée davantage de l’ouverture étroite.
« S’il te plaît. »
Ce mot a failli me briser.
Puis elle a ajouté : « Ton père a besoin de ce vote. »
Et voilà encore une fois.
Pas Kirk.
Pas moi.
Le vote.
J’ai fermé les yeux.
« Non. »
« Tu n’as même pas entendu ce que je suis venue proposer. »
« Je ne vais pas vendre mon vote sur le pas de ma porte. »
Ses lèvres se sont pincées.
« Tu es prête à risquer six cents emplois parce que tes sentiments ont été blessés ? »
« Non. Je suis prête à lire les documents de financement avant de décider si l’accord est bon pour l’entreprise. »
« Tu ne comprends pas ces documents. »
« J’ai un avocat qui les comprend. »
« Tu veux dire les gens d’Alistair. »
« Mon propre avocat. »
Elle avait presque l’air offensée.
Je n’ai détaché aucune chaîne.
Finalement, elle a posé le sac cadeau sur le pas de la porte.
Puis elle est partie.
À l’intérieur, j’ai trouvé une couverture bleue tricotée.
Sous la couverture se trouvait une enveloppe.
Pendant un instant, j’ai cru qu’elle m’avait enfin écrit des excuses.
À la place, elle contenait une copie du consentement proposé aux actionnaires.
Un petit papier jaune était collé dessus.
Merci de signer avant vendredi.
Je l’ai fixé.
Puis j’ai appelé Daniel.
Il est resté silencieux pendant trois secondes après mon explication.
« Gardez l’enveloppe », a-t-il dit.
« Je deviens très douée pour garder des enveloppes. »
« Vous devenez aussi très douée pour ne pas signer sous pression. »
J’ai regardé Kirk.
Vendredi était dans quatre jours.
Mes parents n’avaient pas réussi à prendre mes parts.
Maintenant, ils essayaient de prendre mon vote.
Cliquez ici pour continuer la lecture : PARTIE 4 : J’ai refusé l’échéance du vendredi et forcé le conseil à expliquer l’accord au grand jour
Mes parents sont venus réclamer mes parts, mais le père de Kirk est arrivé avant que je signe quoi que ce soit #11
Part 3 of 16
