Le deuxième appel entre Noah et Ethan dura quarante-cinq minutes.
Le troisième, une heure.
Ils parlèrent de mécanique.
D’avions.
De baseball.
Noah montra un modèle réduit qu’il avait construit.
Ethan lui montra un vieux moteur sur lequel il travaillait.
Je restais au début dans la pièce.
Puis Dr Morris me suggéra :
« Vous pouvez être à proximité sans écouter tout. »
Difficile.
Pendant dix ans, j’avais été l’unique adulte parental de Noah.
Chaque fièvre.
Chaque réunion scolaire.
Chaque cauchemar.
Soudain, un homme sur écran avait une ressemblance biologique et des histoires d’Emma que je ne connaissais pas.
Je ressentis quelque chose de honteux.
Jalousie.
Dr Morris me dit :
« Ce n’est pas honteux. Ce qui compte est ce que vous en faites. »
Je ne devais pas demander à Noah :
Tu préfères lui parler ?
Tu te sens plus proche ?
Est-ce qu’il te manque déjà ?
Ces questions transformeraient sa découverte en test de loyauté.
Alors je me taisais.
Après chaque appel :
« Ça va ? »
Pas rapport complet.
Noah racontait parfois spontanément.
Ethan avait une femme, Rachel Hale.
Ils étaient mariés depuis six ans.
Elle savait depuis le premier courrier.
Elle n’avait pas d’enfant.
Pas parce qu’elle ne pouvait pas forcément ; simplement leur vie avait suivi autrement.
Ethan demanda si Rachel pouvait apparaître cinq minutes lors d’un appel.
Nous en parlâmes.
Noah dit oui.
Rachel arriva.
« Salut, Noah. »
Elle semblait nerveuse.
« Salut. »
Elle ajouta :
« Je veux juste te dire que je suis contente qu’Ethan t’ait trouvé. Je ne suis pas là pour prendre une place particulière. »
Dr Morris aurait probablement raccourci.
Mais c’était acceptable.
Noah répondit :
« Okay. »
Puis demanda si elle aimait le baseball.
« Pas du tout. »
Il éclata de rire.
Bonne entrée.
Pendant ce temps, Michael Grant nous envoya une découverte.
Dans les affaires de Thomas Hale, sa sœur avait retrouvé une enveloppe adressée à Ethan.
Cachet postal.
Date : trois semaines avant l’accouchement d’Emma.
Non ouverte.
Pourquoi Thomas l’avait gardée ?
Impossible de savoir.
Une autre enveloppe avait été ouverte.
Lettre d’Emma.
Elle écrivait :
Ethan, je vais accoucher bientôt. Je suis encore en colère contre ton père mais pas contre toi. Si tu veux être là, appelle Laura à la librairie.
Thomas avait conservé.
Ethan ne l’avait jamais vue.
J’ai dû m’asseoir.
Ce document confirmait une partie de ce qu’Emma croyait.
Elle avait essayé.
Il n’avait pas répondu parce qu’il n’avait pas reçu.
Ethan demanda l’original.
La succession de Thomas devait déterminer propriété du document.
Finalement, une copie certifiée lui fut fournie et l’original remis selon accord familial.
Il pleura pendant un appel adulte avec moi.
« Si j’avais vu ça… »
Je le coupai doucement.
« On ne sait pas exactement ce qui se serait passé. »
Peut-être il serait venu.
Peut-être Thomas l’aurait encore bloqué.
Peut-être Emma serait morte quand même.
Peut-être nous aurions connu son nom.
Les scénarios fantômes sont cruels.
Ils offrent une version parfaite qu’aucun fait ne peut vérifier.
Ethan avait aussi quelque chose pour moi.
Une lettre qu’il avait écrite à Emma après sa sortie de rééducation.
Elle lui était revenue avec mention adresse invalide plusieurs mois plus tard.
Il l’avait gardée dans une boîte pendant des années.
Il l’avait scannée.
Dans la lettre, il disait :
Je ne sais pas si tu veux me parler. Si le bébé est né, je veux savoir. Si je suis son père, je veux être responsable. Je suis désolé d’avoir laissé mon père parler à ma place.
La preuve ne rendait pas Ethan parfait.
Il avait abandonné ses recherches trop tôt, peut-être.
Mais elle détruisait la version simple d’un père qui avait fui.
Emma aussi avait pris des décisions imparfaites.
Je devais raconter cela à Noah de manière adaptée.
Pas :
Ton arrière-grand-père a détruit notre famille.
Thomas était mort et ne pouvait pas répondre.
Nous pouvions dire :
Il y a des preuves qu’il a retenu au moins une lettre et qu’il s’opposait à la relation.
Pas inventer ses motivations exactes.
Noah demanda :
« Pourquoi il ferait ça ? »
« Je ne sais pas. Peut-être contrôle. Peut-être peur pour Ethan. Peut-être préjugés sur ta mère. On sait ce qu’il a fait avec certaines lettres. Pas tout ce qu’il pensait. »
Il n’aimait pas.
Les enfants aiment une réponse complète.
Les adultes aussi.
La première rencontre en personne fut discutée après trois mois d’appels.
Ethan voulait venir.
Noah aussi.
Pas chez nous immédiatement.
Lieu neutre.
Spokane était loin ; Ethan accepta de voyager.
Il réserva un hôtel.
Pas dormir chez nous.
Dr Morris proposa une première rencontre dans un centre familial privé avec salle de jeu, puis activité publique si tout allait bien.
Certains diraient que c’était excessif.
Peut-être.
Mais personne n’avait besoin de transformer un moment de dix ans en marathon émotionnel.
Ethan arriva avec une petite boîte.
Dr Morris demanda ce que c’était.
Pas cadeau cher.
Des copies de photos de lui à l’âge de Noah.
Baseball.
Bicyclette.
Son premier atelier.
« Je pensais qu’il voudrait peut-être voir. »
Noah entra.
Ils se regardèrent.
Même sourcils.
Même manière de mettre les mains dans les poches quand ils sont nerveux.
Ethan dit :
« Salut. »
Noah :
« Salut. »
Puis, après quelques secondes :
« T’es plus grand que sur l’écran. »
Ethan rit.
« Toi aussi. »
Ils s’assirent.
Photos.
Noah demanda :
« Tu savais vraiment pas que Maman était morte ? »
Ethan respira.
« Non. Je l’ai appris il y a quelques mois quand ta grand-mère m’a écrit. »
« Tu as essayé de me trouver ? »
Question directe.
Ethan répondit sans se blanchir.
« J’ai essayé de trouver ta mère quelques fois. Pas assez. Je croyais qu’elle voulait que je la laisse tranquille. Mais aujourd’hui, je regrette de ne pas avoir cherché plus. »
Noah hocha la tête.
« Okay. »
Pas pardon.
Pas colère spectaculaire.
Information.
Après quarante minutes, Noah demanda :
« On peut aller manger un burger ? »
Dr Morris sourit.
Progression.
Nous sommes allés.
Moi à une table proche avec Rachel, venue aussi mais donnant de l’espace.
Ethan et Noah en face l’un de l’autre.
À un moment, ils rirent exactement de la même façon.
Cela m’a fait pleurer silencieusement.
Rachel me tendit une serviette.
« Ça va ? »
« Oui. »
Et oui, cette fois, voulait dire beaucoup de choses.
Rachel me raconta plus tard ce que la lettre recommandée avait provoqué chez eux.
Ethan avait ouvert l’enveloppe dans la cuisine.
Lu une fois.
Puis encore.
Il s’était assis au sol.
Rachel avait cru à un problème juridique avec son travail.
« Il a dit : Emma a eu le bébé. »
Rachel connaissait vaguement le nom d’Emma.
Une relation de jeunesse.
Un accident.
Une rupture confuse.
Pas un enfant.
Ethan avait ensuite passé la nuit à chercher Emma en ligne avec les bons détails enfin disponibles.
C’est ainsi qu’il avait trouvé une notice funéraire vieille de dix ans.
Il avait vu la date.
Trois jours après la naissance de Noah.
Il avait vomi.
Rachel me raconta cela sans essayer de me faire culpabiliser.
« Je veux juste que vous sachiez qu’il n’a pas pris la lettre légèrement. »
Je répondis :
« Je le vois. »
Puis elle me demanda :
« Est-ce que vous me détestez d’être là ? »
La question me surprit.
« Pourquoi ? »
« Parce que si Emma avait vécu… »
Je l’arrêtai.
« On ne sait pas. »
La phrase que j’avais déjà répétée.
Pas de vie parallèle parfaite.
Rachel existait.
Emma avait existé.
Les deux faits n’étaient pas en compétition.
Cette conversation m’aida lors de la première rencontre physique.
Quand je vis Rachel assise à une table près de nous, j’aurais pu la percevoir comme l’étrangère qui occupait une place d’Emma.
Au lieu de cela, je vis la femme qui avait accompagné Ethan pendant qu’il découvrait qu’il avait un fils de dix ans et qu’une ancienne compagne était morte.
Elle aussi avait reçu une secousse.
Pas la même.
Réelle.
Cela rendit notre relation future beaucoup plus facile.
