Le lendemain matin, Elena préparait du café.
Comme si j'étais venu pour un week-end normal.
Je la regardais.
Ses gestes étaient plus lents.
Mais elle restait elle.
« Tu veux des œufs ? »
« Non. »
« Tu dois manger. »
« C'est toi qui es en chimio. »
« Et toi qui as toujours une glycémie catastrophique quand tu sautes le petit-déjeuner. »
Elle se souvenait.
Évidemment.
Je m'assis.
« Je veux t'aider. »
Elle posa le café.
« Je sais. »
« Mais je ne veux pas arriver et tout décider. »
Elle me regarda.
« C'est nouveau. »
« Je mérite ça. »
« Oui. »
Nous avons parlé.
Pas comme médecin et patiente.
Comme frère et sœur.
Son oncologue était compétent.
Le traitement fonctionnait partiellement.
Mais un centre universitaire pouvait offrir un essai clinique.
Elle savait.
Elle avait refusé d'aller plus loin à cause du coût du voyage et des congés.
« Je peux payer. »
Elle secoua la tête.
« Je savais que tu dirais ça. »
« Est-ce que tu veux l'essai ? »
Silence.
Bonne question.
Pas :
Tu dois.
« Je veux au moins l'évaluation. »
« Alors je paie ça. »
Elle me regarda.
« Comme un prêt ? »
« Non. »
« Comme dette morale ? »
« Non. »
« Comme frère ? »
Je respirai.
« Oui. »
Elle accepta.
Puis je demandai à voir ses finances.
Elle refusa.
« Parce que c'est privé. »
Je m'arrêtai.
Elle avait financé ma vie pendant des années.
Ça ne me donnait pas le droit de fouiller la sienne.
Quelques jours plus tard, elle me montra d'elle-même.
Dette restante sur la maison.
Cartes.
Frais médicaux.
Pas catastrophique.
Mais lourd.
Je proposai de rembourser la partie liée à mes études.
Elle refusa.
« Pourquoi ? »
« Parce que ce n'était pas un prêt. »
« Mais ça t'a coûté. »
« Oui. »
« Et tu vends la maison maintenant. »
« Pas seulement à cause de toi. »
Elle avait raison.
Je voulais transformer ma culpabilité en transaction.
Elle ne me laisserait pas.
« Alors quoi ? »
Elle réfléchit.
« Si tu veux aider, aide maintenant. Pas pour réécrire le passé. »
Je compris.
Je pris un appartement temporaire près d'elle.
Je réduisis mon temps à l'hôpital pendant quelques mois.
L'évaluation au centre spécialisé eut lieu.
Le spécialiste confirma qu'elle pouvait être candidate à un essai.
Pas miracle.
Probabilité incertaine.
Plus de déplacements.
Effets secondaires.
Elena choisit d'essayer.
Pendant ce temps, je triais la maison avec elle.
Mes anciens trophées.
Bulletins.
Diplômes.
Elle avait tout gardé.
Dans un carton, je trouvai une lettre d'admission à l'école d'infirmières.
La sienne.
Je la regardai.
« Tu ne m'as jamais dit que tu avais été acceptée. »
Elle haussa les épaules.
« Ça n'a pas servi. »
« Tu voulais devenir infirmière ? »
« Oui. »
« Pourquoi tu n'y es pas allée ? »
Elle me regarda comme si la réponse était évidente.
« Parce que tu avais douze ans. »
Je sentis ma gorge se serrer.
« Tu aurais pu demander à tante Rachel. »
Elle rit.
« Rachel a aidé deux semaines. »
« On aurait pu trouver… »
« Peut-être. Mais à dix-neuf ans, je n'avais pas les compétences pour organiser une solution parfaite. J'ai fait ce qui semblait tenir. »
Cette phrase me resta.
Elle n'avait pas « choisi la facilité ».
Elle avait choisi la solution disponible.
Je demandai :
« Tu regrettes ? »
Long silence.
« Parfois. »
Je ne m'attendais pas à ça.
« Je croyais que tu dirais non. »
« Pourquoi ? »
« Parce que tu m'as toujours dit que ça valait la peine. »
« Les deux peuvent être vrais. »
Elle sourit tristement.
« Je suis fière de toi. Et parfois je me demande qui j'aurais été. »
Je baissai les yeux.
« Je suis désolé. »
« Je sais. »
« Ça suffit pas. »
« Non. »
Je la regardai.
« Qu'est-ce qui suffirait ? »
Elle réfléchit.
« Arrête de transformer ma vie en sacrifice héroïque. »
Je ne compris pas.
« Si tu racontes que j'ai sacrifié tout pour toi, tu vas encore me réduire à ce que j'ai fait pour toi. »
Cette phrase me frappa.
« Alors comment je dois voir ? »
« Comme une vie. Avec des choix. Bons. Mauvais. Des choses que j'ai aimées. D'autres ratées. »
Elle avait travaillé à l'épicerie.
Puis manager.
Puis responsable régionale.
Je n'avais même pas su son vrai poste.
« Attends. Tu étais responsable régionale ? »
Elle rit.
« Oui. »
« Depuis quand ? »
« Huit ans. »
Je me sentis idiot.
« Je pensais que tu étais encore caissière. »
« Parce que tu ne demandais jamais. »
Voilà.
Je l'avais figée à dix-neuf ans.
La sœur qui n'avait pas fait d'études.
Alors qu'elle avait monté les échelons autrement.
« Combien de magasins ? »
« Douze. »
Je la regardai.
« Douze ? »
« Oui. »
« Tu gérais douze magasins ? »
« Avant mon arrêt maladie, oui. »
Je me couvris le visage.
Elle riait.
« C'est presque drôle maintenant. »
« Je t'ai dit que tu n'étais devenue personne. »
« Oui. »
« Pourquoi tu n'as pas juste dit ça ? »
Elle me regarda.
« Parce que je voulais voir si ta définition de quelqu'un dépendait du titre ou de la personne. »
Je n'avais aucune défense.
Cliquez ici pour continuer la lecture : PARTIE 3 : Mon regard a changé quand j’ai rencontré les personnes qu’elle avait aidées
Ce que j’ai vu chez ma sœur a détruit mon arrogance #10
Part 2 of 5
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