Le traitement d'Elena commença au centre universitaire.
Toutes les trois semaines.
Je l'accompagnais quand elle voulait.
Pas chaque fois.
Parfois Maria.
Parfois une collègue.
Au début, ça me blessait qu'elle choisisse quelqu'un d'autre.
Puis je compris.
Elle avait une vie pleine de relations.
Je n'en étais pas le centre.
Un samedi, son entreprise organisa une collecte pour elle.
Je pensais :
Quelques collègues.
Peut-être vingt personnes.
Il y en eut plus de cent.
Employés.
Anciens employés.
Managers.
Caissiers.
Fournisseurs.
Des gens venaient la serrer dans leurs bras.
« Elena m'a donné ma première chance. »
« Elena m'a laissé changer d'horaires quand mon fils était malade. »
« Elena m'a aidé à finir mon diplôme. »
Un homme d'une quarantaine d'années me dit :
« Votre sœur m'a empêché de perdre mon boulot quand je dormais dans ma voiture. »
Je le regardai.
« Comment ? »
« Elle m'a trouvé un logement temporaire. Puis elle a gardé mon poste ouvert. »
Une femme ajouta :
« Elle a créé un fonds d'urgence entre employés. »
Je me tournai vers Elena.
« Un fonds ? »
Elle haussa les épaules.
« Petit. »
Je ris presque.
Toujours elle.
Minimiser.
Mais cette fois, je voyais.
Elle n'était pas « personne ».
Elle était quelqu'un pour énormément de gens.
Pas parce qu'elle avait souffert.
Parce qu'elle avait construit.
Après l'événement, je lui dis :
« J'ai honte. »
« Je sais. »
« Tu pourrais dire autre chose parfois. »
« Pourquoi ? C'est efficace. »
Je souris.
Puis je devins sérieux.
« Je t'ai évaluée avec la mauvaise échelle. »
Elle me regarda.
« Quelle échelle ? »
« Diplômes. Salaire. Prestige. »
« Et maintenant ? »
Je regardai la salle presque vide.
« Maintenant je sais que c'était trop petit. »
Elle hocha la tête.
« Bien. »
Le traitement produisit une réponse partielle.
Les tumeurs diminuèrent.
Pas disparu.
Le médecin dit :
« C'est encourageant. »
Nous apprîmes à ne pas entendre :
guérie.
Encourageant voulait dire :
on continue.
Elena recommença à travailler quelques heures à distance.
Puis elle dit un jour :
« Peut-être que je peux enfin prendre des vacances si je vais mieux. »
« Où ? »
« Italie. »
« Tu as toujours voulu ? »
« Depuis vingt-cinq ans. »
Je me sentis coupable.
Elle me regarda.
« Ne transforme pas l'Italie en encore une chose que tu m'as volée. »
Je ris malgré moi.
« Tu lis dans ma tête ? »
« Malheureusement. »
Nous avons planifié.
Pas parce que je voulais lui offrir un voyage de rédemption.
Elle paya une partie.
Moi une partie.
Maria vint aussi.
En Italie, je vis une version d'elle que je connaissais peu.
Elle aimait l'art.
Connaissait l'histoire.
Parlait quelques mots d'italien appris sur une application.
Elle n'était pas seulement ma sœur malade.
Pas seulement ma tutrice passée.
Elle était Elena.
À Florence, elle resta devant une peinture pendant vingt minutes.
Je demandai :
« Tu aimes ? »
Elle répondit :
« Je sais pas. Mais j'ai enfin le temps de regarder. »
Cette phrase me resta.
Le temps.
C'était ce qu'elle m'avait donné pendant des années.
Maintenant, elle en prenait.
De retour, je repris progressivement mon travail.
Pas comme avant.
Je réduisis certaines gardes.
Je devins aussi différent avec mes patients.
Avant, un patient qui ne suivait pas un traitement me semblait irresponsable.
Maintenant, je demandais :
« Qu'est-ce qui vous empêche de le prendre ? »
Transport.
Coût.
Travail.
Enfants.
Des vies.
Pas simplement mauvaise volonté.
Un jour, un jeune interne se moqua d'un patient qui travaillait dans un entrepôt.
« Il comprend rien. »
Je me tournai vers lui.
« Tu sais ce qu'il fait exactement ? »
« Non. »
« Alors commence par demander. »
Je m'entendis parler.
Elena aurait souri.
Je lui racontai le soir.
Elle répondit :
« Donc je t'ai finalement donné une deuxième formation médicale. »
« Apparemment. »
« Celle-là était gratuite ? »
Je secouai la tête.
« Très chère. »
Elle sourit.
Puis son visage changea.
Douleur.
Je le vis immédiatement.
« Quoi ? »
« Rien. »
« Elena. »
Elle ferma les yeux.
« J'ai mal au dos depuis une semaine. »
Mon cœur accéléra.
Je voulais paniquer.
Mais je demandai :
« Tu veux appeler ton oncologue ? »
Elle me regarda.
« Oui. »
Nous avons appelé.
Le scanner montra une nouvelle lésion.
Petite.
Mais réelle.
Le traitement commençait à perdre de l'efficacité.
Je sentis la peur revenir.
Elena, elle, demanda au médecin :
« Quelles sont mes options ? »
Toujours.
Options.
Pas promesses.
Nouveau traitement.
Radiothérapie ciblée.
Autre essai.
Elle choisit.
Et moi, je restai.
Pas comme sauveur.
Comme frère.
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Ce que j’ai vu chez ma sœur a détruit mon arrogance #10
Part 3 of 5
