Deux ans après ma remise de diplômes, Elena avait cinquante-et-un ans.
Le cancer progressait.
Les traitements devenaient plus lourds.
Les bénéfices plus petits.
Un jour, l'oncologue dit :
« Nous devons parler de vos priorités. »
Je savais cette phrase.
Je l'avais dite à des familles.
Maintenant, je la détestais.
Elena demanda :
« Combien de temps ? »
Le médecin répondit prudemment.
« Difficile à dire. Peut-être des mois à plus d'un an selon l'évolution et les traitements choisis. »
Elena resta calme.
« Et si j'arrête le traitement agressif ? »
Je tournai la tête vers elle.
« Elena… »
Elle leva une main.
Je me tus.
Le médecin expliqua.
Plus de confort.
Peut-être moins de temps.
Peut-être pas énormément moins.
Personne ne pouvait promettre.
Sur le chemin du retour, je dis :
« Tu veux arrêter ? »
« Je réfléchis. »
« Il y a encore une ligne de traitement. »
« Je sais. »
« Et un autre essai. »
Elle me regarda.
« Je sais, docteur. »
Je fermai les yeux.
« Pardon. »
« Tu fais exactement ce que tu avais promis de ne pas faire. »
« Je sais. »
Elle sourit.
« Bien. Au moins tu progresses vite. »
Une semaine plus tard, elle choisit d'arrêter la chimiothérapie agressive.
Pas tous les soins.
Soins palliatifs.
Radiothérapie pour douleur.
Médicaments.
Mais plus de traitement qui la détruisait pour quelques semaines incertaines.
Je détestais sa décision.
Et je la respectais.
Les deux étaient vrais.
Elle voulait voyager encore une fois.
Pas loin.
Un lac où maman nous emmenait petits.
Nous y sommes allés.
Maria.
Moi.
Elena.
Trois jours.
Cabane simple.
Elle était faible.
Mais heureuse.
Un soir, elle me dit :
« Tu sais ce qui m'a le plus blessée le jour de ta remise ? »
Je baissai les yeux.
« La phrase. »
« Pas exactement. »
« Alors quoi ? »
« Que pendant une seconde, j'ai cru que peut-être tu pensais ça depuis toujours. »
Je sentis ma gorge se serrer.
« Je suis désolé. »
« Je sais. »
« Je ne pensais pas ça depuis toujours. »
« Je sais maintenant. »
Elle regarda le lac.
« J'avais construit une grande partie de ma vie autour de l'idée que ce que je faisais pour toi comptait. Et ta phrase a fait comme si tout ça était juste la preuve que je n'avais pas réussi. »
Je pleurais.
« Je sais pas comment réparer ça. »
Elle secoua la tête.
« Tu ne répares pas tout. »
Encore une leçon.
« Alors quoi ? »
« Tu vis mieux. »
Je restai silencieux.
« Et tu arrêtes de penser que ton diplôme t'a rendu plus intelligent sur la vie que tout le monde. »
Je ris à travers mes larmes.
« Tu pouvais pas finir doucement ? »
« Non. »
Nous avons ri.
Plus tard, elle me donna une enveloppe.
« À ouvrir après. »
Je détestais.
« Non. »
« Sam. »
« Je veux pas de lettre après ta mort. »
« Alors ouvre maintenant. »
Je le fis.
À l'intérieur, pas une longue lettre.
Une liste.
« Choses que je veux que tu fasses quand je ne serai plus là. »
1. Ne quitte pas ton travail par culpabilité.
2. Appelle Maria une fois de temps en temps.
3. Va voir Papa si tu veux des réponses, mais pas pour moi.
4. Ne garde pas la maison.
5. Mange autre chose que des repas d'hôpital.
6. Arrête de dire aux gens que je t'ai sacrifié ma vie.
Je la regardai.
« Encore ça. »
« Oui. »
« Pourquoi c'est si important ? »
« Parce que j'ai eu une vie. »
Elle sourit.
« Pas celle que j'avais imaginée à dix-neuf ans. Mais une vie. »
Je hochai la tête.
« Et numéro sept ? »
« Il n'y en a pas. »
« Il devrait y en avoir. »
Elle réfléchit.
Puis écrivit :
7. Sois mon frère. Pas mon monument.
Je pleurai.
Elle posa sa tête sur mon épaule.
Nous sommes restés là.
Pas médecin.
Pas patiente.
Pas héroïne.
Pas réussite.
Juste frère et sœur.
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Ce que j’ai vu chez ma sœur a détruit mon arrogance #10
Part 4 of 5
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