Trois mois après la confirmation ADN, Thomas avait rendez-vous chez un cardiologue.
Pas parce que quelque chose allait mal.
Mais parce que le Dr Patel avait recommandé de mettre à jour ses antécédents médicaux maintenant qu’il savait que les antécédents familiaux de Robert n’étaient pas biologiquement pertinents pour lui.
Le père de Michael était mort d’un anévrisme de l’aorte.
L’un des frères de Michael avait lui aussi été surveillé pour une dilatation de l’aorte.
Cela suffisait pour que le médecin généraliste de Thomas recommande une évaluation de référence.
Thomas détestait déjà le rendez-vous avant même notre arrivée.
« C’est cette partie qui me met le plus en colère », a-t-il dit dans l’ascenseur.
« La partie médicale ? »
« Le fait que ça aurait pu compter il y a dix ans. »
Le cardiologue n’a pas dramatisé.
Il a examiné les antécédents familiaux, demandé une échocardiographie et expliqué que le fait qu’un membre de la famille ait eu un anévrisme ne signifiait pas automatiquement que Thomas souffrait d’une maladie héréditaire.
L’imagerie était normale.
Aucune dilatation.
Aucune anomalie structurelle.
Thomas a expiré quand le médecin l’a annoncé.
Il n’avait pas admis à quel point il était inquiet.
Le médecin a recommandé un suivi de routine selon les éventuelles découvertes futures et lui a demandé de tenir le cabinet informé si des diagnostics plus précis apparaissaient dans la famille de Michael.
C’était tout.
Pas d’urgence.
Pas de maladie cachée prête à exploser.
Simplement de meilleures informations.
Sur le chemin du retour, Thomas a appelé Robert.
« Tout est normal », a-t-il dit.
Robert est resté silencieux.
« Je suis content. »
Thomas a hésité.
« Tu n’es pas obligé de te sentir coupable chaque fois que la génétique revient dans la conversation. »
« Je me sens coupable quand même. »
« Je sais. »
Robert a dit : « J’aurais dû te le dire. »
Thomas a fermé les yeux.
« Oui. »
« Je suis désolé. »
« Je sais. »
C’était la cinquième ou sixième fois que Robert s’excusait.
Mais contrairement aux premières excuses d’Eleanor, celles de Robert n’étaient pas accompagnées d’une explication.
Il avait cessé de dire « on pensait que c’était mieux ».
Il avait cessé de dire « tu étais heureux ».
Il disait simplement qu’il avait eu tort.
C’était plus facile à entendre.
Plus tard dans le mois, Thomas a accepté de rencontrer les filles de Michael.
Elles s’appelaient Julia et Meredith.
Julia avait trente-quatre ans, était mariée et enseignait les sciences au lycée.
Meredith avait trente et un ans et travaillait dans une clinique vétérinaire.
Ils se sont retrouvés dans un restaurant calme.
Pas de conjoints.
Pas d’enfants.
Personne ne voulait que la première rencontre ressemble à une émission de retrouvailles.
Julia s’est mise à pleurer avant même qu’ils ne s’assoient.
Puis elle s’est excusée de pleurer.
« Je ne m’attends pas à ce que tu ressentes quoi que ce soit », a-t-elle dit. « C’est juste que je sais que tu existes depuis un an, et c’est étrange. »
Thomas a hoché la tête.
« Moi, je sais que vous existez depuis trois mois. »
Meredith a souri nerveusement.
« Donc tu es en retard. »
« Beaucoup. »
La plaisanterie a aidé.
Ils ont d’abord parlé de choses ordinaires.
Le travail.
La circulation.
Leurs restaurants préférés.
Puis Meredith a demandé si Thomas avait des enfants.
« Non. »
Thomas m’a regardée plus tard quand il m’a raconté cette partie.
Nous n’avions jamais pu avoir d’enfants.
Après plusieurs années de traitements contre l’infertilité, nous avions décidé d’arrêter.
C’était un deuil que nous portions discrètement et dont nous ne parlions plus avec les gens qui voulaient le réparer.
Michael le savait parce que Thomas le lui avait dit une fois.
Ses filles, non.
Meredith a simplement hoché la tête et est passée à autre chose.
Thomas a apprécié cela plus qu’elle ne pouvait le savoir.
Au moment du dessert, ils comparaient leurs mains.
Tous les trois avaient le même petit doigt légèrement courbé.
Thomas a ri malgré lui.
« C’est absurde. »
Julia a levé le sien.
« Ça empire. Papa l’a aussi. »
Pendant quelques minutes, la biologie a presque semblé légère.
Puis Julia a demandé : « Je peux poser une question sur Robert ? »
Thomas est devenu prudent.
« Quoi sur lui ? »
« Juste savoir comment il est. »
Thomas a baissé les yeux vers son café.
« C’est mon père. »
Julia a rapidement hoché la tête.
« Je sais. »
« Il répare des choses qui n’ont pas besoin d’être réparées. Il pense que chaque problème peut être amélioré avec une meilleure clé à douille. Il déteste les olives. Il pleure devant les films avec des chiens et prétend que ce sont ses allergies. »
Meredith a souri.
« Il a l’air gentil. »
« Il l’est. »
Julia a dit : « J’espère qu’il sait qu’aucun de nous ne veut lui prendre quoi que ce soit. »
Thomas l’a observée.
« Ça compte plus que tu ne le penses. »
Quand il a raconté la rencontre à Robert, celui-ci l’a surpris.
« Elles te ressemblent ? » a-t-il demandé.
Thomas a ri.
« Apparemment, on a tous des petits doigts défectueux. »
Robert a regardé sa propre main.
« Eh bien, je suis content d’avoir échappé à ça. »
C’était la première blague qu’il faisait sur la biologie.
Thomas a ri beaucoup plus fort que la phrase ne le méritait.
Quelque chose s’est détendu.
À ce moment-là, Eleanor et Robert suivaient une thérapie de couple depuis deux mois.
Ils ne donnaient aucun détail à Thomas.
C’était un autre progrès.
Eleanor lui a tout de même dit une chose.
« J’apprends qu’un secret ne reste pas immobile juste parce qu’on ne le dit pas à voix haute. »
Thomas l’a regardée.
« Qu’est-ce que ça veut dire ? »
« Ça a façonné la façon dont je traitais Michael. Ça a façonné ma réaction chaque fois que tu demandais pourquoi tu ne ressemblais pas à la famille de ton père. Ça a façonné ma peur des formulaires médicaux. Ça a façonné ma manière de vouloir tout contrôler. »
Thomas a hoché la tête.
« Ça me semble vrai. »
Elle a dégluti.
« Je pensais t’avoir caché un seul fait. Je vois maintenant que j’ai construit des habitudes autour du fait de le cacher. »
C’était la chose la plus importante qu’elle avait dite depuis que la vérité était sortie.
Thomas ne lui a pas pardonné à cet instant.
Mais il l’a invitée à rester dîner.
Elle a accepté sans transformer cela en grande étape symbolique.
Après son départ, j’ai trouvé Thomas dans la chambre d’amis.
Elle était redevenue mon bureau à domicile.
Le lit avait disparu.
Nous l’avions remplacé par un bureau, deux bibliothèques et un fauteuil de lecture.
Thomas se tenait à l’endroit où était autrefois le lit.
« Qu’est-ce que tu fais ? » ai-je demandé.
« Rien. »
Je me suis appuyée contre l’encadrement de la porte.
Il a regardé le sol.
« Je vois encore l’enveloppe ici. »
« Moi aussi. »
Il a hoché la tête.
« Mais la pièce ne semble plus hantée. »
« Non. »
Il a légèrement souri.
« C’est juste une pièce. »
Cela comptait.
Thomas a fini par demander à Michael une copie complète des informations médicales qu’il avait rassemblées.
Michael l’a surpris en arrivant avec un classeur.
« Tu as fait un classeur ? » a demandé Thomas.
« Ma femme a fait un classeur. »
« Ça a plus de sens. »
Le classeur répertoriait les membres de la famille, les diagnostics, les âges approximatifs auxquels les maladies étaient apparues et, quand c’était connu, les causes de décès.
Il y avait des trous.
Le grand-père maternel de Michael était mort avant que les dossiers soient bien tenus. Une tante refusait de parler de sa santé. Un cousin avait un problème cardiaque non précisé.
Le Dr Patel a rappelé à Thomas que les historiques familiaux sont rarement complets.
« Ne considérez pas cela comme une certitude génétique », a-t-elle dit. « C’est du contexte. »
Cette distinction a aidé.
Thomas a cessé de voir chaque histoire familiale comme une prédiction de son avenir.
Il a aussi appris que certaines choses qu’il avait attribuées à la famille de Robert étaient tout simplement les siennes.
Ses migraines saisonnières, par exemple, n’apparaissaient clairement d’aucun côté.
Son excellent cholestérol n’avait pas besoin d’une explication généalogique.
Il restait un individu, pas un tableur assemblé à partir de deux familles.
Cette prise de conscience l’a apaisé.
Un jour au déjeuner, Julia lui a dit qu’elle avait passé des mois à faire exactement l’inverse.
« Chaque fois que je faisais un truc bizarre, je me demandais si toi aussi tu le faisais. »
Thomas a ri.
« Comme quoi ? »
« Je classe les épices par ordre alphabétique. »
« Pas moi. »
« Dieu merci. »
Meredith a ajouté : « J’espérais qu’il avait ton horrible sens de l’orientation. »
« J’ai un excellent sens de l’orientation », a dit Julia.
« Tu t’es perdue dans le parking de ta propre école. »
Tous les trois ont ri.
Pour Thomas, des moments comme celui-là ont lentement transformé la biologie d’une urgence en une information.
Parfois importante.
Parfois amusante.
Parfois utile médicalement.
Pas un ordre lui disant ce qu’il devait ressentir.
Cliquez ici pour continuer la lecture : PARTIE 8 : Les excuses d’Eleanor ont changé quand elle a cessé de demander à Thomas de la consoler pour les dégâts qu’elle avait causés
L’enveloppe noire sous le matelas portait le nom de Thomas écrit sur le devant #11
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