L'équipe avait fixé une date prévisionnelle pour l'intervention.
Elle dépendait encore des derniers examens préopératoires.
J'avais passé plusieurs jours à peser les risques avec les médecins.
Le second avis confirmait que le traitement devait être sérieusement envisagé compte tenu de mes symptômes et du volume de la masse.
Je ne choisissais pas entre une solution parfaite et une catastrophe certaine.
Je choisissais entre des risques réels, avec les informations dont nous disposions.
Cette nuance me rassurait.
Elle me permettait de comprendre ce qui relevait de la médecine et ce qui relevait de ma volonté.
Un matin, Peter est arrivé avec un document qu'il avait imprimé.
Il s'agissait d'une liste de questions posées à des patients ayant subi une opération abdominale.
Je l'ai remercié.
Puis je lui ai demandé de ne pas chercher des histoires effrayantes sur Internet pour me les raconter le soir.
Il a rougi.
« Je voulais être utile. »
« Tu peux l'être autrement. »
Je lui ai demandé de s'occuper du chat et de vérifier mon assurance habitation.
Il a paru surpris.
« C'est tout ? »
« C'est beaucoup. »
Il a pris la liste.
Judith gérait les visites et notait les questions médicales quand je me fatiguais.
Sarah préparait des vêtements confortables et organisait le retour à domicile.
Daniel avait accepté d'être le contact que l'hôpital pouvait joindre en cas de nécessité, dans les limites que j'avais fixées.
Je leur avais attribué ces rôles après les avoir écoutés.
Aucun n'était en mesure de faire disparaître la masse.
Mais ils pouvaient alléger les tâches autour de moi.
La veille de la date prévue, j'ai demandé une réunion familiale dans ma chambre.
Je voulais parler avant d'être trop fatiguée.
Nous nous sommes retrouvés autour de la petite table.
Peter avait apporté des biscuits.
Judith avait son carnet.
Daniel gardait les mains croisées.
Sarah avait préparé du thé.
« Je vais vous demander quelque chose », ai-je commencé.
« Je ne veux pas que l'histoire du dossier de Papa devienne la seule chose dont nous parlons lorsque nous sommes ensemble. »
Ils m'ont écoutée.
« Il faudra continuer les vérifications. Mais j'ai aussi besoin de rire, de me plaindre de la soupe de l'hôpital et d'entendre parler de mes petits-enfants. »
Peter a souri.
Il m'a raconté que son fils avait raté son examen de conduite pour avoir oublié de vérifier un rétroviseur.
Judith a annoncé que sa petite-fille apprenait à faire du vélo.
Sarah a décrit l'état catastrophique du jardin après une semaine de pluie.
Daniel est resté silencieux.
Je me suis tournée vers lui.
« Et toi ? »
Il a hésité.
« J'ai réparé la serrure de la porte arrière. »
J'ai ri.
« Voilà une information qui me réconforte vraiment. »
La tension s'est allégée.
Puis Daniel m'a demandé s'il pouvait lire une phrase qu'il avait écrite.
Il n'avait pas préparé un long discours.
Il avait noté quelques mots sur son téléphone.
« Maman, j'ai gardé ce secret parce que j'avais peur de te faire du mal et de salir le souvenir de Papa. Mais cette décision t'appartenait. J'aurais dû te montrer le dossier dès que je l'ai trouvé. »
Je l'ai regardé longtemps.
« Merci d'avoir nommé ce que tu as fait. »
Il a hoché la tête.
« Je vais te laisser le temps de me refaire confiance. »
Je n'ai pas dit que tout était réglé.
Je lui ai demandé de venir me voir après l'opération avec un livre que nous aimions tous les deux.
C'était une porte ouverte, pas une absolution.
Le lendemain matin, l'anesthésiste est venu revoir mon dossier.
Il a parlé des risques et des moyens de surveillance.
Il m'a demandé si j'avais des directives anticipées et si je souhaitais désigner un interlocuteur en cas d'incapacité à m'exprimer.
J'avais préparé ces documents avec l'aide de Monique et du service social.
J'avais choisi Judith pour transmettre mes souhaits si je ne pouvais plus communiquer.
Je lui avais expliqué que cela ne lui donnait aucun pouvoir sur moi tant que je pouvais décider.
Elle le savait.
Je l'ai vue remettre le dossier au personnel avec sérieux.
Avant de partir au bloc, j'ai demandé mes lunettes pour relire le consentement.
L'infirmière a attendu.
J'ai vérifié ce qui était prévu et ce qui pourrait être nécessaire selon les constatations de l'équipe.
J'ai posé deux dernières questions.
Puis j'ai signé.
J'ai pensé à Robert.
À sa promesse de me protéger.
Pendant la semaine qui a précédé l'opération, j'ai reçu plusieurs appels d'amis.
Certains avaient appris mon hospitalisation par Judith.
D'autres avaient remarqué mon absence au club de lecture.
Je leur ai donné une réponse simple.
J'avais une masse abdominale qui nécessitait un traitement.
Les médecins surveillaient mon état et je prenais les décisions avec eux.
Je n'ai pas parlé du dossier de Robert.
Je savais que les nouvelles circulent plus vite que les explications.
Une voisine m'a demandé si j'avais appris une histoire de recherche médicale secrète.
Je lui ai répondu que non.
Nous avions retrouvé des documents préoccupants sur des données de santé, mais il n'existait aucune preuve d'une intervention expérimentale.
Elle s'est excusée d'avoir répété une rumeur.
Je n'ai pas cherché qui la lui avait racontée.
Je lui ai simplement demandé de ne plus la diffuser.
Le lendemain, Peter m'a avoué qu'il avait discuté de l'affaire avec un ancien collègue.
Il s'était laissé emporter par sa colère.
Je lui ai expliqué que mon état médical n'était pas une histoire à partager sans me demander.
Il a rougi.
« Je voulais que quelqu'un comprenne ce qui nous arrive. »
« Tu peux parler de tes émotions. Mais mes documents ne sont pas des sujets publics. »
Il a accepté cette limite.
Nous avons ensuite discuté des choses que je souhaitais avoir près de mon lit après l'opération.
Un livre.
Mes lunettes.
Une photographie des enfants.
Un petit cardigan.
Rien de spectaculaire.
Je lui ai demandé de ne pas apporter le dossier de Robert tant que je ne l'aurais pas réclamé.
Je voulais que les premières journées soient consacrées à ma récupération.
Il a promis.
Le soir, j'ai écrit une courte note pour chacun de mes enfants.
Ce n'était pas une lettre d'adieu.
Je ne voulais pas commencer l'opération en me racontant que j'allais forcément mourir.
C'étaient plutôt quelques mots pour clarifier les relations.
À Peter, j'ai dit que j'admirais sa fidélité et que je souhaitais qu'il trouve d'autres manières de montrer son inquiétude que la colère.
À Judith, j'ai écrit que j'aimais sa méthode et que je lui faisais confiance pour retranscrire mes souhaits avec précision.
À Daniel, j'ai rappelé que mon affection pour lui n'avait pas disparu malgré le secret qu'il avait gardé.
Je ne lui ai pas promis un pardon automatique.
J'ai seulement écrit que nous avions encore du temps pour apprendre à parler autrement.
J'ai montré les notes à Sarah.
Elle m'a demandé si je préférais les leur remettre après l'opération.
J'ai réfléchi.
Puis j'ai choisi de les donner avant.
Les mots importants n'avaient pas besoin d'attendre une crise.
Lorsque mes enfants sont revenus, je leur ai tendu les enveloppes.
Ils m'ont regardée avec inquiétude.
« Ce ne sont pas des adieux », ai-je dit.
« Ce sont des choses que j'aurais dû dire sans attendre une opération. »
Nous les avons lues ensemble.
Il y a eu des larmes.
Il y a eu aussi des sourires.
Personne n'a prétendu que tout serait facile.
Mais nous avons quitté cette réunion sans une seule phrase laissée volontairement dans l'ombre.
Cette nuit-là, j'ai dormi plus longtemps que les nuits précédentes.
Je n'étais pas devenue courageuse par magie.
J'avais simplement moins de choses retenues dans la gorge.
Le jour où nous avons relu les consignes de l'anesthésiste, j'ai demandé à Judith de fermer son carnet pendant quelques minutes.
Je voulais lui parler comme à ma fille, pas comme à la personne chargée de mes papiers.
Je lui ai raconté une nuit de son enfance.
Elle avait eu une forte fièvre.
Robert et moi étions restés près de son lit jusqu'au matin.
Nous avions appelé le médecin, suivi ses recommandations et attendu ensemble que la température baisse.
« Je me souviens surtout que tu me chantais une chanson », a-t-elle dit.
J'ai souri.
« Je ne sais même plus laquelle. »
Elle m'en a fredonné quelques notes.
Je l'ai reconnue.
Nous avons ri doucement.
Puis je lui ai dit que j'avais besoin de la même chose maintenant.
Pas que quelqu'un promette de me sauver de tout.
Que quelqu'un accepte de rester près de moi pendant que nous suivions les soins nécessaires.
Judith a pris ma main.
« Je peux faire cela. »
Nous sommes restées ensemble un moment.
Puis elle a rouvert le carnet et m'a demandé quelle question je souhaitais ajouter.
J'ai noté que je voulais connaître les modalités de surveillance après le retour à la maison.
C'était une question pratique.
Et j'avais enfin une place pour la poser.
Le dernier soir avant l'intervention, Sarah m'a apporté une photographie des quatre générations réunies à Noël.
Je l'ai posée près de mes lunettes.
Je me suis souvenue des disputes pour les places à table et des biscuits brûlés.
Ces souvenirs me donnaient envie de retrouver la vie quotidienne, pas de prononcer un grand discours.
J'ai demandé à Sarah de promettre une chose.
Si je revenais fatiguée, elle ne transformerait pas mon retour en réception.
Elle a souri et m'a promis de préparer simplement du thé.
Judith est revenue en soirée avec une petite bouteille de lotion pour les mains.
L'air de l'hôpital asséchait ma peau.
Elle m'a proposé de m'aider à en mettre.
J'ai accepté.
Ce geste simple m'a rappelé quand je lui apprenais à se laver les mains après le jardinage.
Nous avons parlé de ces années-là.
Elle se souvenait d'une robe jaune que je portais souvent.
Je lui ai expliqué que je l'avais cousue moi-même.
Nous avons ri des photos de famille où la robe apparaissait à chaque anniversaire.
Plus tard, elle m'a demandé si je souhaitais écouter un peu de musique.
Nous avons choisi une vieille chanson que Robert aimait.
Je l'ai écoutée sans pleurer.
Je ne cherchais plus à effacer sa présence de chaque souvenir.
Je voulais simplement traverser la soirée entourée de choses familières.
À tout ce qu'il avait confondu avec l'amour.
Je ne lui en voulais pas d'avoir eu peur pour moi.
Je lui en voulais d'avoir cru que sa peur comptait davantage que mon choix.
Quand l'infirmière m'a demandé si j'étais prête, j'ai répondu oui.
Cette fois, ce mot venait de moi.
Cliquez ici pour continuer la lecture : PARTIE 10 : Après l’opération, j’ai dû apprendre à attendre les résultats sans inventer le pire
Dans le bureau de la docteure Parker, j’ai demandé à mon fils de rapporter la lettre de Robert #11
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