L’étage de pédiatrie sentait légèrement le savon et les couvertures chauffées.
Natalie a eu une chambre près du poste des infirmières.
Une infirmière nous a montré comment utiliser le bouton d’appel.
Elle a vérifié le score de douleur sur une petite échelle.
Natalie a montré sept.
Je ne l’avais jamais entendue dire sept.
À la maison, elle disait toujours que ça allait.
L’équipe a examiné les options de traitement et lui a donné un antidouleur adapté.
Ils faisaient attention à ce qu’elle mangeait pendant qu’ils évaluaient si une intervention serait nécessaire.
Elle a demandé un cracker.
L’infirmière lui a expliqué pourquoi elle devait attendre.
Natalie a hoché la tête.
Puis elle m’a chuchoté : « J’ai tellement faim. »
J’ai écarté les cheveux de son front.
« Quand ils diront que tu peux manger, on ira chercher tout ce que tu veux. »
Elle a presque souri.
Ma sœur, Claire, est arrivée juste après vingt et une heures avec un sac pour la nuit.
Je l’avais appelée depuis le couloir.
Je ne lui avais dit que ce que Natalie avait accepté que je partage.
Claire avait apporté un chargeur de téléphone, un sweat propre et le vieux renard en peluche que Natalie adorait depuis la maternelle.
Elle l’a posé sur le lit.
Natalie l’a serré dans ses bras sans gêne.
« Tu veux que je t’en achète un neuf ? » a demandé Claire.
« Non. Celui-là sait déjà tout. »
Claire m’a jeté un coup d’œil.
Aucune de nous n’a parlé.
Peter a rappelé.
Cette fois, j’ai répondu en dehors de la chambre.
« Elle est où ? » a-t-il exigé.
« À l’hôpital. »
« Pour quoi ? »
« Sa douleur s’est aggravée. »
« On a déjà réglé ça. »
Mes doigts se sont glacés.
« Quand ? »
Un silence.
« Ne commence pas. »
« Peter, tu l’as emmenée à un rendez-vous il y a cinq semaines. »
Il a inspiré brusquement.
« Qui t’a dit ça ? »
« Le dossier médical. »
« Ces médecins veulent toujours plus d’examens. »
« Le dossier recommandait un suivi. »
« Elle allait bien après. »
« Elle dit qu’elle t’en a parlé. »
« Tu laisses une adolescente nous monter l’un contre l’autre. »
Je me suis appuyée contre le mur.
« Je n’aurai pas cette conversation pendant qu’elle est soignée. »
« Alors passe-la-moi. »
« Non. »
« Je suis son père. »
« Et elle a mal. »
J’ai raccroché.
Mes mains tremblaient tellement que j’ai failli faire tomber le téléphone.
Claire est sortie dans le couloir.
« Qu’est-ce qu’il a dit ? »
« Il veut lui parler. »
« Elle en a envie ? »
« Non. »
« Alors tu as ta réponse pour ce soir. »
Une heure plus tard, le Dr Alvarez est revenue avec la chirurgienne de garde.
Elle s’appelait le Dr Cho.
Elle s’est assise avec Natalie et lui a décrit en termes simples l’inquiétude concernant une torsion.
Parfois, l’ovaire pouvait se tordre et compromettre son irrigation sanguine.
Dans les cas incertains, les symptômes et l’imagerie ensemble pouvaient justifier une opération urgente.
Les médecins recommandaient une cœlioscopie diagnostique parce que l’inquiétude clinique restait importante.
Ils ont expliqué les risques, les bénéfices et les alternatives, y compris le risque lié à un retard.
Natalie a demandé si ça affecterait son avenir.
Le Dr Cho a répondu avec prudence.
« Notre objectif est de protéger ta santé et de préserver les tissus sains chaque fois que nous pouvons le faire sans danger. »
Elle n’a pas garanti de résultat avant de l’avoir examinée.
J’ai apprécié ça plus que des paroles rassurantes vides.
Les documents de consentement étaient posés entre nous.
L’hôpital a confirmé qui avait le pouvoir de consentir et a passé la procédure en revue avec moi.
Natalie écoutait et posait ses propres questions.
Je lui ai dit qu’elle pouvait demander qu’on répète les choses.
Elle a demandé à la chirurgienne si c’était sa faute de ne pas en avoir parlé plus tôt.
« Non », a dit le Dr Cho.
« Tu méritais d’être prise au sérieux dès le début. »
Le menton de Natalie a tremblé.
Après le départ des médecins, elle m’a demandé de lui lire à voix haute le livre qui était dans son sac à dos.
C’était un roman policier qu’elle avait presque fini.
J’ai commencé trois chapitres en arrière parce qu’elle ne se souvenait pas où elle s’était arrêtée.
Elle m’a corrigée au bout de deux paragraphes.
Pour la première fois de la soirée, sa voix ressemblait à la sienne.
À minuit, l’équipe chirurgicale est venue la chercher.
J’ai marché à côté du lit jusqu’aux portes où les parents devaient s’arrêter.
Elle m’a tendu la main.
J’ai embrassé ses phalanges.
« Je ne quitte pas l’hôpital. »
Elle a hoché la tête.
Puis les portes se sont refermées.
Je me suis assise dans la salle d’attente avec Claire.
Un distributeur automatique bourdonnait derrière nous.
Mon téléphone était posé sur la chaise, face cachée.
J’ai regardé l’horloge.
Je ne pouvais pas réparer les cinq dernières semaines cette nuit-là.
Je pouvais seulement m’assurer qu’elle ne passerait pas une heure de plus à se sentir ignorée.
Pendant que nous attendions l’opération, Natalie m’avait parlé d’un jour que j’avais oublié.
C’était le mercredi après la première visite à l’hôpital.
Je préparais un rapport pour ma responsable.
Peter faisait le dîner.
Natalie avait demandé si elle pouvait sauter la collecte de fonds de l’école parce qu’elle avait mal au ventre.
Peter lui avait dit qu’elle pourrait se reposer quand elle aurait rempli ses obligations.
Elle était restée debout à l’évier à faire la vaisselle en essayant de ne pas se pencher.
Je me souvenais de l’avoir vue là.
Je me souvenais de lui avoir demandé si elle avait fini ses devoirs.
Je ne lui avais jamais demandé pourquoi elle se tenait le côté.
« Pourquoi tu ne me l’as pas dit à ce moment-là ? » avais-je murmuré.
Natalie avait tiré sur la couverture.
« Je pensais que papa avait raison. »
« À propos de quoi ? »
« Que tout le monde en avait assez de m’entendre me plaindre. »
J’avais ressenti l’envie de promettre que je ne manquerais plus jamais rien.
C’était une promesse impossible.
À la place, j’avais dit que je prendrais au sérieux ses futurs symptômes et que je l’aiderais à se faire soigner.
L’anesthésiste était venue passer le plan en revue.
Elle avait décrit la surveillance et les médicaments avec des mots que Natalie pouvait comprendre.
Elle avait posé des questions sur les allergies et les réactions passées.
Natalie avait répondu, puis demandé si elle pouvait emporter son renard au bloc.
L’équipe avait expliqué quels objets personnels pouvaient l’accompagner et lesquels devaient rester avec moi.
Le renard est resté sur mes genoux quand les portes se sont refermées.
Son oreille gauche avait été réparée deux fois.
Un point était de travers parce que je l’avais cousu tard le soir.
J’ai caressé le fil rêche pendant que les heures passaient.
Claire a proposé d’aller chercher un café.
Je lui ai dit que je ne pouvais pas quitter la salle d’attente.
Elle me l’a acheté.
Le gobelet a refroidi sans que j’y touche.
À un moment, j’ai cru entendre mon nom.
Je me suis levée, mais l’infirmière parlait à une autre famille.
Je me suis rassise.
Attendre sans information rend l’imagination cruelle.
J’imaginais toutes les issues possibles.
Je revenais sans cesse à la même question : un suivi plus précoce aurait-il changé cette nuit ?
La chirurgienne n’avait pas promis de réponse.
Je devais accepter cette incertitude.
Claire m’a demandé si je voulais contacter Peter.
J’ai dit que l’hôpital gérait correctement la communication médicale et que je devais rester disponible pour l’équipe.
Elle a hoché la tête.
Puis elle m’a demandé si j’avais mangé.
J’ai secoué la tête.
Elle a posé une banane à côté de mon café.
« Essaie juste. »
J’ai réussi à en manger trois bouchées.
Quand le Dr Cho est enfin apparue, elle nous a regardées droit dans les yeux et a commencé par l’état de Natalie.
Stable.
En train de se réveiller.
J’ai entendu ces mots avant de comprendre le reste.
Plus tard, en salle de réveil, Natalie a tendu la main vers le renard en peluche.
Elle l’a glissé sous un bras et a regardé le plafond.
« Tu es restée ? » a-t-elle demandé, à moitié endormie.
« Tout le temps. »
Elle a fermé les yeux.
Je me suis assise à côté d’elle pendant que les machines bourdonnaient.
L’équipe chirurgicale avait fait le travail médical.
Le reste d’entre nous avait encore du travail à faire.
La veille de l’opération, j’avais imaginé que je serais une mère calme si quelque chose de grave arrivait. Dans la salle d’attente, j’ai découvert que je pouvais à peine tenir un gobelet en carton. Claire m’a demandé si je voulais marcher un peu. Nous sommes allées jusqu’au bout du couloir et retour. Au mur, une affiche expliquait comment bien se laver les mains. J’ai lu trois fois les mêmes instructions sans en comprendre un mot. Puis une infirmière est passée et nous a souri. Ce n’était pas l’infirmière de Natalie. Elle ne savait pas qui nous étions. Mais elle nous a demandé si nous avions besoin d’indications, et j’ai failli pleurer devant cette simple question. J’avais dépensé tellement d’énergie à essayer de ne déranger personne que je ne savais plus accepter une aide ordinaire. Claire m’a touché le bras. « Nous avons le droit d’avoir besoin de choses, nous aussi », a-t-elle dit. J’ai enfin bu mon eau.
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L’échographie qui a révélé le rendez-vous que mon mari m’avait caché #11
Part 3 of 16
