La réponse de l'organisme dépositaire est arrivée six semaines après notre première demande.
Je l'ai ouverte avec Jeanne au téléphone.
L'enveloppe contenait des instructions pour consulter certains éléments du dossier d'origine.
Des pièces restaient soumises à des règles particulières de confidentialité.
D'autres avaient été détruites selon les pratiques de conservation de l'époque.
Jeanne a lu chaque ligne avec moi.
« Nous allons distinguer ce que ces documents établissent de ce qui devra encore être vérifié », a-t-elle dit.
L'acte de naissance initial correspondait à la date et au lieu que j'avais indiqués.
Le prénom Fabian figurait sur une copie ancienne.
Le dossier de Daniel mentionnait, de son côté, un changement de prénom lors de l'adoption.
Le service dépositaire devait encore vérifier officiellement la correspondance entre les identités.
Nous avions désormais davantage qu'un pendentif.
Nous n'avions toujours pas toutes les réponses.
Avec son accord et le mien, Jeanne nous a orientés vers une structure compétente pour établir une filiation selon les règles applicables.
Elle a pris soin d'expliquer que les démarches administratives et les éventuels tests privés n'avaient pas partout la même valeur juridique.
Nous avons choisi de suivre le cadre recommandé.
Daniel a proposé d'attendre les résultats avant d'en parler à d'autres personnes.
« Mes parents savent que nous cherchons », a-t-il dit. « Mais je ne veux pas annoncer une certitude trop tôt. »
Je partageais cette prudence.
Pendant l'attente, j'ai repris le travail à mi-temps.
Les lecteurs de la bibliothèque m'accueillaient avec des questions sur ma santé.
Je répondais que je me remettais.
Aucun d'eux n'imaginait ce que contenait mon sac.
Un après-midi, une fillette cherchait un roman pour un exposé.
Elle m'a demandé si les histoires finissaient toujours comme on l'espérait.
J'ai pris le temps de réfléchir.
« Pas toujours. Mais certaines prennent des chemins qu'on ne connaît pas encore. »
Elle a choisi un livre avec une couverture verte.
Je suis restée quelques secondes devant le rayonnage vide.
Le soir, ma mère a appelé.
Elle voulait savoir si j'étais malade.
Elle avait appris mon opération par une ancienne voisine.
« Pourquoi ne nous as-tu rien dit ? »
La procédure de vérification avait soulevé une question délicate.
Daniel voulait savoir pourquoi ses parents lui avaient toujours dit que je refusais tout contact.
Je lui ai proposé de lui transmettre mes lettres.
Jeanne m'a conseillé d'attendre.
« Les lettres racontent ce que vous avez ressenti », a-t-elle expliqué. « Elles ne sont pas toutes des preuves des démarches administratives. »
J'ai reconnu qu'elle avait raison.
J'avais écrit des textes dans la colère.
D'autres dans la fatigue.
Parfois, je m'adressais à Fabian comme s'il avait encore six mois.
Parfois, je lui demandais pardon de ne pas avoir réussi à le garder.
Je ne voulais pas que Daniel lise ces pages comme un dossier d'accusation.
Il pouvait recevoir mes souvenirs quand il serait prêt.
Pour établir les faits, nous avions besoin de pièces indépendantes.
Jeanne a demandé les dates précises de mes tentatives de recherche.
J'ai ressorti les carnets dans lesquels je notais chaque appel.
Il y avait des noms de secrétaires.
Des horaires.
Des réponses parfois contradictoires.
J'avais conservé un reçu d'enquêteur privé.
À l'époque, j'avais travaillé deux mois supplémentaires pour payer ses honoraires.
Il avait fini par me rendre un rapport de trois pages.
Le document expliquait qu'aucun élément accessible ne permettait de retrouver l'enfant.
J'avais pleuré dans un autobus en le lisant.
La passagère à côté de moi m'avait tendu un mouchoir.
Je ne lui avais rien expliqué.
Lorsque j'ai raconté cela à Jeanne, elle a noté la période correspondante.
« Nous pourrons voir si l'ancienne adresse de l'association était encore active », a-t-elle proposé.
Je pensais aux courriers revenus avec la mention « destinataire inconnu ».
Pendant des années, j'avais cru que j'écrivais mal l'adresse.
J'avais même demandé à la poste de vérifier le code.
Il était possible que le bureau ait déménagé.
Il était possible aussi que mes parents m'aient donné une adresse déjà périmée.
Je ne voulais pas choisir une explication avant de disposer des dates.
Daniel m'a téléphoné pendant l'attente.
Il venait de terminer une garde difficile.
« J'ai besoin de parler de quelque chose d'autre », a-t-il dit.
Nous avons discuté d'un film ancien qu'il avait vu avec Sophie.
Il n'avait pas compris la dernière scène.
Je l'avais regardé des années auparavant.
Nous avons débattu pendant vingt minutes.
Il pensait que le personnage principal avait menti.
Je pensais qu'il avait simplement changé d'avis.
Aucun de nous n'a convaincu l'autre.
« On peut ne pas être d'accord », a-t-il conclu.
Je lui ai répondu que c'était un début prometteur.
Après l'appel, j'ai regardé mon calendrier.
J'y avais noté le rendez-vous de suivi médical, une réunion à la bibliothèque et la date probable de la prochaine réponse administrative.
Pour la première fois, ces événements occupaient la même page.
Ma vie ordinaire et mes recherches n'étaient plus séparées.
Le soir des résultats, j'ai écouté Jeanne expliquer leur portée.
Je l'ai interrompue pour demander si Daniel avait reçu la même information.
« Oui, selon les conditions convenues avec lui », a-t-elle répondu.
Je me suis sentie soulagée.
Je ne voulais pas être seule dépositaire de ce qui nous concernait tous les deux.
Après avoir raccroché, je suis allée chercher la vieille photographie de ma grand-mère.
Je l'ai posée près du téléphone.
Il me semblait qu'Élise aurait été heureuse de savoir que son pendentif avait traversé trente et une années.
Pas parce qu'un objet possédait un pouvoir particulier.
Parce qu'un homme avait choisi de le conserver.
Et parce qu'en posant une question, deux inconnus avaient accepté de vérifier une histoire qu'on leur avait racontée de travers.
« Je n'avais pas besoin de vous demander de l'aide. »
Elle s'est vexée.
« Nous sommes toujours tes parents. »
J'ai fermé les yeux.
« Je sais. »
Elle m'a demandé si je continuais mes recherches.
Je lui ai répondu oui.
Elle a gardé le silence.
« Nous avons fait ce qui nous semblait juste », a-t-elle répété.
« Alors vous pourrez expliquer ce choix avec les documents devant nous. »
Elle a raccroché peu après.
La semaine suivante, Jeanne a organisé un rendez-vous avec Daniel et moi.
Il avait apporté une photographie de bébé provenant de sa boîte d'adoption.
Sur la couverture, on distinguait un ourlet brodé.
Une autre difficulté est apparue lors de la lecture des documents.
Deux dates semblaient se contredire.
Je pensais d'abord qu'un des courriers avait été antidaté.
Jeanne m'a demandé de regarder les intitulés exacts.
L'une correspondait à un entretien préparatoire.
L'autre à une étape administrative ultérieure.
Il n'y avait donc pas nécessairement de contradiction.
J'ai été soulagée de ne pas avoir accusé quelqu'un trop vite.
Daniel m'a dit qu'il avait fait la même erreur en découvrant les copies.
« On lit ce qu'on s'attend à voir », a-t-il remarqué.
Nous avons décidé de poser nos questions par écrit à Jeanne.
Elle nous répondrait après avoir consulté les pièces.
La méthode était lente.
Elle évitait pourtant les malentendus qui auraient pu abîmer notre relation.
Le soir, j'ai rangé les photocopies dans l'ordre chronologique.
J'ai ajouté des onglets de couleur.
Les pages ne me semblaient plus aussi menaçantes.
Je les ai refermées avant le dîner et j'ai appelé Marianne pour lui raconter les progrès de notre recherche.
Je pouvais les lire sans tenter de trouver immédiatement un coupable pour chaque ligne.
Je me suis penchée.
J'avais cousu ces trois petits points bleus moi-même.
Je n'ai pas demandé à toucher la photo.
Je l'ai regardée en retenant mon souffle.
« C'était la couverture de Fabian », ai-je dit.
Daniel a posé la photographie entre nous.
Dans les semaines d'attente, j'ai pris l'habitude de marcher chaque matin jusqu'au pont de Bellacourt.
Je regardais la rivière passer sous les arches.
Elle était parfois claire.
Après la pluie, elle devenait brune.
Je pensais souvent à la façon dont les souvenirs changeaient avec le temps.
Je gardais des images nettes de la maternité.
D'autres détails avaient disparu.
Je ne savais plus exactement quel jour mes parents avaient rencontré le représentant de l'association.
Je ne me souvenais pas de tous les mots prononcés lorsque j'avais signé.
Je me souvenais de la peur.
Je me souvenais du choix que je répétais.
Je me souvenais de mon fils dans mes bras.
Jeanne avait insisté sur l'importance de cette distinction.
Mon récit était précieux.
Il ne devait pas être transformé artificiellement en souvenir parfait.
Daniel semblait lui aussi soucieux d'être exact.
Il disait souvent : « D'après ce qu'on m'a raconté ».
Il ajoutait parfois : « Je ne m'en souviens pas personnellement. »
J'admirais cette rigueur.
Un matin, il m'a appelée avant d'entrer à l'hôpital.
Il avait retrouvé une photographie de sa croix dans un album ancien.
Elle était déjà autour de son cou à l'âge de huit ans.
Je lui ai demandé de conserver cette image.
Elle permettait au moins d'établir que le pendentif ne venait pas d'une acquisition récente.
Nous avons transmis une copie à Jeanne.
Elle a répondu que l'image complétait utilement la chronologie, sans remplacer les documents officiels.
Après l'appel, je suis restée près du pont.
Un homme promenait un petit chien blanc.
J'ai pensé à Oscar, le chien de l'enfance de Daniel.
Je me suis demandé s'il avait appris à l'aimer malgré sa peur initiale des chiens.
J'ai noté la question pour une prochaine rencontre.
Je me suis assise quelques minutes sur un banc.
Elle n'était pas urgente.
C'était justement ce qui me plaisait.
Je pouvais désormais avoir des questions ordinaires, dont la réponse n'exigeait ni avocat ni dossier confidentiel.
« Elle a été gardée pendant toutes ces années. »
Je lui ai montré une photographie de moi enceinte, prise devant la fenêtre quelques semaines avant la naissance.
Il a souri devant mon embarras.
« Tu n'es pas obligée de tout me montrer d'un seul coup. »
Je l'ai remercié.
Quelques jours plus tard, Jeanne nous a appelés séparément.
Les vérifications demandées confirmaient notre lien de filiation selon les éléments et procédures obtenus.
J'ai demandé qu'elle répète.
Puis j'ai posé le téléphone.
Je n'ai pas crié.
Je suis allée ouvrir la fenêtre.
Dans le jardin, un merle sautait près du rosier.
Fabian avait grandi.
Il s'appelait Daniel.
Il était vivant.
Et maintenant il connaissait mon nom.
Cliquez ici pour continuer la lecture : PARTIE 8 : Le jour où nous avons reconnu notre lien, j’ai dû apprendre à ne pas confondre retrouvailles et réparation
Le chirurgien portait la croix de mon fils et une question que je redoutais depuis trente et un ans #11
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