Deux jours plus tard, j’ai rencontré ma propre avocate.
Elle s’appelait Nora Fielding.
Elle m’avait été recommandée par la voisine de Ruth, qui travaillait sur des litiges de propriété intellectuelle.
Nora ne m’a pas promis de récupérer une fortune.
Elle m’a demandé d’expliquer comment les dessins avaient été réalisés.
Elle voulait des dates.
Elle voulait des contrats.
Elle voulait savoir si j’avais donné ma permission oralement, ne serait-ce qu’une fois.
« Daniel disait souvent qu’il aimerait mettre mes dessins sur des cartes », lui ai-je dit.
« Avez-vous déjà accepté qu’une entreprise précise les utilise ? »
« Non. »
« Receviez-vous des relevés réguliers ? »
« Non. »
« Saviez-vous que Blue Lantern Paper existait ? »
« Non. »
Elle a noté chaque réponse.
Puis elle a parlé de propriété du droit d’auteur, de licences, de mandat et des limites d’une signature quand on n’examine pas les documents qui l’entourent.
J’ai trouvé la loi moins réconfortante que je l’avais espéré.
Certains droits pouvaient être établis grâce à des originaux datés et d’autres preuves.
D’autres devaient être examinés dessin par dessin.
Le temps écoulé pouvait compliquer les demandes et les recours.
Et la mort de Daniel rendait plus difficile la reconstitution de ses intentions.
« Est-ce qu’Emily peut être tenue pour responsable ? » ai-je demandé.
« Peut-être, selon ce qu’elle savait et à quel moment. »
« Est-ce que ça pourrait devenir une affaire pénale ? »
« Il faudrait des preuves et les autorités compétentes. Pour l’instant, notre travail consiste à préserver les documents, établir les faits et protéger vos intérêts. »
J’ai hoché la tête.
Je ne voulais pas d’annonce spectaculaire.
Je voulais que la vérité soit écrite sous une forme que personne ne pourrait balayer d’une explication.
Nora a organisé une réunion avec Anne Keller et un expert-comptable judiciaire nommé Samuel Ortiz.
Samuel avait un petit bureau rempli de cartons étiquetés.
Il m’a proposé une chaise à côté d’une imprimante qui semblait avoir besoin d’une réparation.
« J’espère que le bruit ne vous dérange pas », a-t-il dit.
« J’en ai beaucoup dans la tête en ce moment. »
Il m’a lancé un regard compatissant sans me demander mon histoire.
Le grand livre de la société était volumineux.
Il y avait des factures de fournisseurs de papier.
Des contrats de licence avec des distributeurs.
Des paiements à des illustrateurs qui avaient réellement signé des contrats.
Des remboursements pour des envois abîmés.
Les fiches de paie d’un employé d’entrepôt à temps partiel.
C’était une vraie entreprise.
Ça rendait la décision de Daniel encore plus difficile à comprendre.
Il n’avait pas pris un dessin anonyme pour en vendre une seule reproduction illégale.
Il avait construit tout un système autour du mensonge selon lequel j’avais donné mon accord.
Samuel m’a expliqué que le total des ventes n’était pas le total des bénéfices.
Les imprimeurs et les détaillants prenaient une part importante.
Un chiffre d’affaires élevé pouvait cacher une marge modeste.
Les contributions d’Emily comptaient aussi dans les comptes.
Elle avait négocié avec les fournisseurs et traité les réclamations des clients.
Son travail n’était pas imaginaire.
Le mien non plus.
Samuel a surligné une colonne.
« Ces virements sont partis de l’entreprise vers le compte personnel de M. Mercer. »
Il y avait des paiements sur plusieurs années.
Certains étaient enregistrés comme des distributions aux associés.
Certains comme des remboursements.
D’autres n’avaient pas de description suffisante.
J’ai reconnu un montant.
Il correspondait à l’acompte de la voiture que Daniel avait achetée neuf ans plus tôt.
Il m’avait dit que son employeur lui avait versé une prime de performance.
Je me souvenais que nous avions fêté ça avec une pizza à emporter.
Je me souvenais lui avoir dit qu’il méritait de se faire plaisir.
J’ai fixé la ligne jusqu’à ce que les chiffres deviennent flous.
« L’acompte aurait pu venir d’un autre compte ? » ai-je demandé.
« Oui, a dit Samuel. On ne peut pas établir de lien précis à partir de montants identiques seulement. »
« Alors on vérifie. »
« On vérifie. »
La chemise suivante contenait des e-mails.
Un message d’Emily à Daniel datait de quatre ans.
Il faut le dire à Claire. Nous avons besoin d’une confirmation écrite de sa part, pas d’une nouvelle assurance de ta part.
Sa réponse était arrivée une heure plus tard.
Ne la mêle pas à des problèmes d’entreprise alors qu’elle est enfin de nouveau heureuse.
J’ai lu ces mots lentement.
Cette année-là, j’avais commencé des cours de dessin du soir.
Daniel était venu à l’exposition de fin de trimestre.
Il m’avait offert des fleurs.
Emily était venue aussi.
Ils avaient posé à côté de moi pour les photos.
J’avais été heureuse.
Pas parce que j’ignorais un problème d’entreprise.
Parce que je croyais être libre de décider quoi faire de mon propre travail.
Puis Samuel m’a montré un e-mail plus ancien.
Daniel avait transféré l’un de mes croquis originaux à une imprimerie.
L’objet disait : Illustration approuvée de C. Mercer.
En pièce jointe, il y avait un scan de ma signature.
Il ressemblait à celle du contrat de licence.
« Peut-on déterminer d’où vient ce scan ? » ai-je demandé.
« Peut-être. Il nous faudrait le fichier source ou les données de l’appareil, si elles existent. »
J’ai pensé au bureau à la maison.
Daniel gardait un vieux scanner sous son bureau.
Je n’y avais pas touché depuis l’enterrement.
Samuel m’a conseillé de ne modifier aucun appareil avant qu’une copie appropriée puisse être faite.
Cet après-midi-là, je suis rentrée et j’ai mis une étiquette sur la porte du bureau.
Pas parce que la pièce était déjà une preuve dans un tribunal.
Parce que je voulais m’empêcher de la fouiller seule et de modifier par accident quelque chose d’utile.
Je suis restée longtemps assise dans le couloir.
Puis j’ai appelé Ruth.
« J’ai découvert que Daniel a utilisé l’argent de la société pour des choses qu’il prétendait avoir gagnées ailleurs. »
« Ça va ? »
« Non. »
« Tu veux que je vienne ? »
« Pas ce soir. »
« D’accord. »
Elle ne m’a pas demandé d’explications.
Cette gentillesse m’a fait pleurer après avoir raccroché.
Je suis allée dans la cuisine et j’ai fait de la soupe.
Pendant dix-sept ans, Daniel avait dit que le secret d’une bonne soupe était de saler avant que les légumes ramollissent.
Je l’avais toujours contredit.
Ce soir-là, je l’ai faite exactement à ma façon.
Elle était bonne.
J’ai aussi demandé à Samuel d’expliquer son travail en termes simples.
Il a sorti une feuille blanche et tracé trois colonnes.
Recettes.
Coûts.
Virements.
« Ce n’est qu’un point de départ », a-t-il dit.
J’ai apprécié qu’il ne fasse pas paraître les chiffres plus simples qu’ils ne l’étaient.
Il m’a fait parcourir une année.
Il y avait des ventes à des librairies et à des boutiques indépendantes.
Il y avait des retours quand les cartes saisonnières ne se vendaient pas.
Il y avait des factures d’impression, des frais d’emballage et des frais d’expédition.
Il y avait de petites dépenses publicitaires.
Puis il y avait les paiements aux propriétaires de la société.
Certains étaient clairement autorisés.
D’autres non.
« Qu’est-ce qui se passe quand des documents manquent ? »
« Nous cherchons des sources indépendantes quand c’est possible. Relevés bancaires, factures, correspondance, déclarations fiscales. »
« Et quand il n’en reste aucune ? »
« Alors nous signalons l’incertitude au lieu d’inventer de la précision. »
Cette phrase m’est restée.
Signaler l’incertitude.
Pendant des mois après la mort de Daniel, les gens avaient essayé de me rassurer avec des affirmations pleines d’assurance.
Il était fier de toi.
Il n’a jamais voulu te quitter.
Il savait que tu l’aimais.
Ils avaient peut-être raison.
Mais ils ne pouvaient pas connaître chaque pensée qui lui traversait l’esprit.
J’avais accepté leur certitude parce que l’incertitude me faisait peur.
Maintenant, j’apprenais qu’une inconnue honnête pouvait être plus facile à vivre qu’une belle invention.
Après la réunion, je suis allée dans un café près du bureau de Samuel.
J’avais emporté le tableur.
Un jeune serveur m’a demandé si je voulais un autre café.
J’ai commandé un thé à la place.
J’ai étudié la date d’une distribution.
Elle tombait le même week-end que celui où Daniel et moi étions partis pour nos quinze ans de mariage.
Nous avions séjourné dans un petit hôtel à la campagne.
Il avait acheté des fleurs pour la chambre.
Il avait payé un dîner coûteux.
Je me souvenais de m’être inquiétée du prix.
Il m’avait dit qu’il avait économisé pendant des mois.
Je ne pouvais pas prouver que ce dîner-là venait de l’entreprise.
Les dates n’étaient qu’une coïncidence tant que d’autres preuves n’établissaient pas le contraire.
Pourtant, je me souvenais du soulagement que j’avais ressenti quand il m’avait dit de ne pas m’inquiéter.
Je suis rentrée et j’ai noté ce souvenir.
Je l’ai étiqueté Souvenir personnel, pas une preuve financière.
C’était étrange de diviser ma propre vie en ces catégories.
Mais pour l’instant, les garder séparées m’aidait à respirer.
Cliquez ici pour continuer la lecture : PARTIE 7 : La lettre d’Emily expliquait le premier mensonge et pourquoi elle avait sans cesse choisi le confort de Daniel plutôt que le mien
La dernière photo qu’Emily m’a demandé de prendre au bord de l’eau avant de me parler de Daniel #11
Part 6 of 16
One Comment on “PARTIE 6 – Le grand livre du comptable montrait des dépenses ordinaires, des contrats manquants et un paiement que Daniel n’avait jamais expliqué”