Le premier anniversaire de la mort de Mary est arrivé discrètement.
Je m’attendais à ce que la journée arrive comme une tempête.
Au lieu de ça, je me suis réveillé avant le réveil en entendant June parler toute seule dans son berceau.
Alice lui répondait depuis l’autre côté de la chambre.
Je suis resté dans l’encadrement de la porte à les écouter.
Elles avaient presque un an.
Leurs cheveux s’étaient épaissis.
Leurs visages changeaient.
Elles avaient maintenant leurs propres préférences.
June aimait les bananes et détestait qu’on lui remonte les manches.
Alice préférait le gobelet empilable rouge et protestait chaque fois que June le lui volait.
Elles se ressemblaient par certains côtés et étaient complètement différentes par d’autres.
Mary avait eu raison pour les prénoms.
Ce matin-là, j’ai préparé le petit déjeuner pendant qu’elles jouaient sur le tapis de la cuisine.
La lumière qui passait par les fenêtres était douce.
Je voyais la lavande le long de la clôture commencer à se remettre de l’hiver.
J’ai mis de l’eau dans la bouilloire.
Puis j’ai sorti le sweat gris de Mary de son sac.
Je l’avais gardé sans le laver pendant un an.
Son odeur s’était estompée quand même.
Le temps avait fait ce que je ne pouvais pas empêcher.
Je l’ai tenu contre mon visage.
Je me suis souvenu de la première nuit à la maison, quand les filles étaient trop petites pour la plupart de leurs vêtements.
Je me suis souvenu d’avoir fixé leurs berceaux parce que j’avais peur de cligner des yeux.
Je me suis souvenu de la première visite d’Evelyn et de l’enveloppe sur la table.
Je me suis souvenu d’avoir demandé si ma phrase avait tué ma femme.
Je me suis aussi souvenu de la médecin qui disait que l’équipe avait soigné Mary et les deux bébés.
Je me suis souvenu des mots écrits par Mary.
Je ne t’ai jamais demandé de choisir si je comptais.
Je me suis assis au bord du lit, le sweat dans les mains.
Pendant des mois, j’avais pensé que survivre voulait dire trahir quelque chose.
Si je riais, c’est que je ne l’avais pas assez aimée.
Si je dormais, c’est que j’avais cessé de m’inquiéter.
Si je faisais des projets pour l’année suivante, c’est que j’avais accepté une fin que je n’avais jamais voulue.
Ces pensées revenaient encore parfois.
Mais elles ne dirigeaient plus la maison.
J’ai mis le sweat dans la machine à laver.
Je l’ai lavé doucement.
Quand le cycle s’est terminé, je l’ai étendu dehors à côté des couvertures des bébés.
Il bougeait dans la brise comme n’importe quel autre vêtement.
J’ai pleuré en l’accrochant à la corde.
Puis je suis rentré changer la couche d’Alice.
Evelyn est arrivée avec un plateau de muffins.
Ruth a apporté des fruits.
Tessa est venue avec un album photo qu’elle avait enfin terminé, en laissant des pages blanches pour les filles.
Nous n’avions pas prévu de cérémonie.
Nous avions convenu de passer la journée ensemble et de parler de Mary si nous en avions envie.
À table, Tessa nous a montré une photo de l’été avant le mariage.
Mary tenait une guimauve brûlée et riait.
« Elle insistait pour dire que c’était censé ressembler à ça », a dit Tessa.
« Elle appelait ça la caramélisation », ai-je répondu.
Ruth a souri.
Evelyn a pris la photo et l’a examinée.
« Elle avait les sourcils de son père », a-t-elle dit.
Nous avons mangé des muffins.
Les filles goûtaient des morceaux de fruits sur leurs tablettes.
June a jeté un gobelet par terre.
Je l’ai ramassé.
Elle l’a jeté de nouveau.
« Recherche scientifique », a dit Evelyn.
J’ai secoué la tête.
« Il nous faut une subvention. »
Tout le monde a ri.
Plus tard, nous sommes allés dans le jardin.
Ruth a aidé les filles à se tenir debout contre un banc solide.
Elles ne marchaient pas encore seules.
June rebondissait sur ses pieds.
Alice examinait le grain du bois.
Evelyn s’est assise à l’ombre pour les regarder.
« J’ai manqué tellement de leurs premiers mois », a-t-elle dit.
Je me suis assis à côté d’elle.
« Tu es revenue. »
« J’aurais dû le faire plus tôt. »
« Peut-être. Mais tu es là maintenant. »
Elle est restée silencieuse.
« J’aurais quand même voulu que Mary nous en dise plus. »
« Moi aussi. »
« Tu crois qu’elle savait à quel point les choses allaient mal tourner ? »
J’ai réfléchi à la question.
« Je ne crois pas qu’aucun de nous connaissait la fin. Elle savait qu’elle était inquiète. Elle a fait des démarches pour se faire aider. On ne peut pas changer ce qui est arrivé en devinant tout ce qu’elle a pu ressentir. »
Evelyn a eu l’air à la fois soulagée et triste.
« Je crois que j’avais besoin d’entendre ça. »
Nous avons regardé les filles.
Ruth aidait Alice à attraper un jouet.
Tessa prenait des photos.
La journée ne consistait pas à décider qui avait vécu son deuil correctement.
Elle consistait à être présents pour les enfants que Mary avait aimées.
Quelques semaines plus tard, nous avons fêté le premier anniversaire des jumelles avec une petite réunion à la maison.
Il y avait des décorations en papier et deux gâteaux séparés.
June a plongé les deux mains dans le glaçage.
Alice a touché le sien prudemment d’un doigt avant de décider que l’assiette était plus intéressante.
J’avais fait une courte vidéo à partir des photos que les gens nous avaient envoyées.
Elle montrait Mary qui riait dans la cuisine.
Mary debout sous la pluie.
Mary qui brandissait deux bonnets de bébé pendant nos dernières courses ensemble.
Je l’ai passée une fois pendant que tout le monde était réuni.
Personne n’a parlé par-dessus sa voix.
Quand la vidéo s’est terminée, Evelyn m’a pris la main.
« Merci », a-t-elle dit.
J’ai serré ses doigts.
Les filles ne comprendraient pas la vidéo avant des années.
Un jour, elles demanderaient comment leur mère était morte.
Je leur dirais la vérité avec des mots adaptés à leur âge.
Je leur expliquerais qu’elle était tombée très malade à leur naissance et que l’équipe médicale avait essayé de l’aider.
Je ne leur dirais pas qu’elles nous avaient coûté Mary.
Ce n’était pas le cas.
Je ne leur ferais pas porter le poids de ma peur.
Je leur dirais qu’elle les avait voulues, qu’elle les aimait et qu’elle espérait rentrer à la maison.
Je les laisserais être des enfants qui riraient parfois au mauvais moment et pleureraient parfois parce que le gobelet de la mauvaise couleur était sur la table.
Elles n’auraient pas à mériter leur place dans cette famille en transformant le souvenir de leur mère en devoir.
Après le départ des invités, j’ai nettoyé la cuisine.
Des miettes de gâteau couvraient le sol.
Deux minuscules chapeaux de fête traînaient sous la table.
Les filles dormaient.
La maison était silencieuse.
J’ai posé la dernière assiette propre sur l’égouttoir.
Puis je suis passé devant la photo de Mary au-dessus du buffet.
Je me suis arrêté.
« Elles ont passé un bel anniversaire », lui ai-je dit.
Je l’entendais presque me demander si j’avais pensé à prendre assez de photos.
« Trop », ai-je dit.
J’ai éteint la lumière de la cuisine.
Demain apporterait des biberons, des factures, du linge et du travail.
Certains jours feraient encore mal de façon inattendue.
Je le savais.
Mais June et Alice se réveilleraient dans une maison où les gens venaient quand on les appelait.
Leur grand-mère viendrait les voir.
Leur tante apporterait à manger.
Les amies de leur mère raconteraient des histoires.
Et je serais là quand elles auraient besoin de moi.
Je n’avais pas choisi leur vie à la place de celle de Mary.
Je les avais aimées toutes les trois dans un moment de terreur.
Je continuerais à les aimer aussi longtemps que j’en serais capable.
Cet automne-là, j’ai commencé une nouvelle routine avec les filles.
Chaque dimanche après-midi, après leur sieste, je choisissais une photo dans l’album.
Parfois, elle montrait Mary.
Parfois, elle montrait Evelyn, Ruth ou Tessa.
Parfois, elle montrait les filles en train de faire quelque chose d’ordinaire.
Je parlais de la photo une minute ou deux.
June essayait généralement de toucher la page.
Alice s’intéressait davantage à la couverture en carton.
Ça ne me dérangeait pas.
Le but n’était pas de leur faire jouer le souvenir.
Je voulais que les photos soient des objets familiers dans notre maison.
Un dimanche, je leur ai montré une photo de Mary endormie sur le canapé.
« Votre mère pouvait s’endormir n’importe où après une longue journée », leur ai-je dit.
La photo avait été prise avant sa grossesse.
Notre vieux chien était couché à ses pieds.
La lampe à côté du canapé penchait parce que j’avais cassé son pied.
La scène n’avait rien d’impressionnant.
C’était quand même l’une des traces les plus vraies de notre vie ensemble.
À l’approche de l’hiver, je suis retourné moins souvent chez la conseillère.
Nous nous sommes mis d’accord sur un rythme qui correspondait à mes besoins.
J’avais encore des matins difficiles.
Parfois, une publicité pour un hôpital à la radio m’obligeait à me garer.
Parfois, une chanson passait au supermarché et je devais rester immobile jusqu’à ce qu’elle se termine.
Mais j’avais appris à reconnaître ces moments sans les considérer comme un verdict sur mes progrès.
J’appelais des gens.
Je me reposais quand je le pouvais.
Je retournais aux tâches de la journée quand j’étais prêt.
Evelyn continuait d’aller à son groupe de parole.
Elle a recommencé le bénévolat à la bibliothèque.
Parfois, elle rapportait aux jumelles des livres d’images mis au rebut.
Elle disait que c’étaient des trésors.
Je lui disais que nous manquions de place sur les étagères.
Elle disait que Mary n’aurait jamais accepté cet argument.
Elle avait raison.
Ruth continuait à venir le mercredi.
Son sac de nuit restait dans le coffre de sa voiture, même si elle en avait rarement besoin maintenant.
Tessa emmenait les filles faire de courtes sorties avec moi et leur racontait des aventures universitaires qu’elles mettraient des années à comprendre.
Personne n’était d’accord sur chaque détail du passé de Mary.
Ce n’était pas grave.
Il y avait de la place pour plusieurs souvenirs.
Il y avait de la place pour les questions.
Il y avait de la place pour les jours où personne ne voulait parler de la perte.
Un soir, pendant que les filles dormaient, j’ai retrouvé la vieille photo de nous trois lors de notre premier voyage à la plage.
Mary se tenait entre moi et l’eau.
Le vent lui rabattait les cheveux sur le visage.
Elle riait de quelque chose que j’avais dit.
Je ne me souvenais pas de la blague.
Pendant un instant, ça m’a dérangé.
Puis j’ai regardé son expression.
Je n’avais pas besoin de la blague pour savoir qu’elle avait été heureuse à ce moment-là.
J’ai encadré la photo et je l’ai posée à côté de la photo plus récente de June et Alice sur la couverture.
Deux moments.
Tous les deux faisant partie de notre famille.
J’ai éteint la lumière du bureau et je suis allé vers la chambre des bébés.
Alice a bougé quand j’ai ouvert la porte.
June dormait toujours.
Je me suis penché pour remettre en place la couverture au pied du berceau d’Alice.
« Bonne nuit », ai-je murmuré.
Puis j’ai regardé June.
« Bonne nuit, ma chérie. »
Elles étaient en sécurité.
Elles étaient aimées.
Demain arriverait avec ses propres surprises.
Et pour une fois, j’étais prêt à le laisser venir sans essayer de contrôler toutes les possibilités.
FIN
Fin
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Le matin où Mary riait des prénoms des bébés et le soir où je suis rentré sans elle #11
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