Iris a rédigé son message un dimanche.
Elle l’a écrit trois fois.
La première version posait vingt questions.
La deuxième ne contenait qu’une phrase.
La troisième tenait sur une page.
Elle m’a demandé de la lire seulement après avoir décidé de l’envoyer.
Je l’ai fait.
Elle y expliquait qu’elle avait découvert les lettres.
Elle disait qu’elle était en colère contre nous deux pour des raisons différentes.
Elle voulait savoir qui il était aujourd’hui.
Elle ne voulait ni promesse de bonheur ni justification interminable.
Elle proposait de commencer par des courriels.
Je lui ai conseillé de préciser qu’elle n’acceptait pas les visites surprises.
Elle l’a ajouté.
Puis elle a envoyé le message.
Nous avons continué notre dimanche.
Du moins, nous avons essayé.
Elle rangeait des livres.
Je coupais des légumes.
Toutes les dix minutes, nous regardions involontairement son téléphone.
La réponse est arrivée en début de soirée.
Julian disait être heureux d’avoir de ses nouvelles.
Il reconnaissait avoir été instable après la séparation.
Il écrivait qu’il regrettait les années perdues.
Il ajoutait qu’il respecterait ses conditions.
Aucune grande déclaration.
Aucune demande de rencontre immédiate.
Iris a relu le courriel plusieurs fois.
« Tu crois qu’il l’a fait écrire par quelqu’un ? »
« Je n’en sais rien. »
Elle a eu un petit rire nerveux.
« Tu dis souvent ça maintenant. »
« J’aurais dû le dire plus tôt. »
Durant les deux semaines suivantes, ils ont échangé des messages.
Julian lui a raconté son travail.
Il a parlé de sa mère, morte cinq ans plus tôt.
Il a envoyé une photographie de son atelier.
Iris a demandé pourquoi il était parti.
Sa réponse a pris plus d’une journée.
Il a reconnu avoir fui ses responsabilités financières.
Il a reconnu que la colère lui servait parfois à éviter d’avoir honte.
Il a expliqué avoir suivi une thérapie et s’être stabilisé plus tard.
Il n’a pas affirmé que cela effaçait ses absences.
Avant d'envoyer son message, Iris l'a lu à voix haute à Maya.
Elle ne me l'a pas montré.
Je l'ai appris parce qu'elle me l'a raconté quelques jours plus tard.
« Maya m'a demandé si j'attendais des excuses ou des informations. »
« Et qu'as-tu répondu ? »
« Je crois que je veux d'abord des informations. »
Nous étions dans la voiture, arrêtées devant le supermarché.
Je n'ai pas démarré tout de suite.
« C'est raisonnable. »
Elle a souri tristement.
« J'en ai assez d'être raisonnable pour les adultes. »
Cette phrase m'est restée toute la journée.
Le soir, Julian a répondu.
Il ne demandait pas une rencontre immédiate.
Il lui proposait de choisir si elle préférait un appel, un courrier ou un rendez-vous.
Il reconnaissait que ses lettres passées ne l'obligeaient à rien.
Iris a fixé l'écran pendant longtemps.
« Il écrit comme dans un entretien d'embauche. »
Je n'ai pas ri.
« Peut-être qu'il a peur de mal faire. »
« C'est son problème. »
Elle a posé le téléphone.
Plus tard, elle est revenue à la cuisine avec une question sur la première année après notre séparation.
Je lui ai raconté le logement temporaire, les trajets en bus et les démarches qui m'avaient épuisée.
Je n'ai pas utilisé ces souvenirs pour la convaincre que Julian avait eu tort sur tout.
J'ai seulement décrit ce que j'avais vécu.
Elle a demandé :
« Est-ce que tu étais seule ? »
« Souvent. Pas toujours. Ta tante nous a beaucoup aidées. »
Elle a pris note du prénom.
Quelques jours après, elle a appelé sa tante.
Je me suis installée dans le jardin pour ne pas entendre la conversation.
Un voisin faisait fonctionner une tondeuse.
J'ai arraché les mauvaises herbes près des roses.
Je ne savais pas ce qui se disait à l'intérieur.
C'était désagréable.
C'était aussi nécessaire.
Quand Iris m'a rejointe, elle portait ses baskets couvertes d'herbe.
« Elle m'a raconté quelque chose de différent sur un Noël. »
« C'est possible. »
« Tu ne vas pas lui téléphoner pour vérifier ? »
« Non. Si tu veux en parler, nous en parlerons ensemble. »
Elle est restée près de moi.
Puis elle a pris un petit sécateur pour m'aider.
Le premier courrier de Julian contenait aussi une adresse postale.
Iris a décidé d'y envoyer une petite photographie d'elle avec son orchestre.
Elle avait longtemps hésité à choisir une image.
Elle a finalement pris celle où les élèves étaient tous en mouvement.
Elle n'était pas parfaitement coiffée.
Son rire avait fait tourner sa tête au moment de la photo.
« Je préfère qu'il me voie comme ça », a-t-elle dit.
Elle n'a pas ajouté de longue lettre.
Au dos, elle a écrit son prénom et la date du concert.
Nous avons marché ensemble jusqu'à la boîte aux lettres.
Elle a conservé l'enveloppe quelques secondes entre ses doigts.
« Je sais que c'est idiot. »
« Quoi ? »
« Avoir peur d'envoyer une photo. »
« Tu n'es pas obligée de la poster aujourd'hui. »
Elle a respiré et l'a glissée dans la fente.
Sur le chemin du retour, elle m'a demandé de ne pas poser de questions sur la réponse.
Je lui ai dit oui.
Julian a envoyé quelques jours plus tard un mot la remerciant.
Il n'a pas ajouté une demande de rencontre.
Iris a apprécié qu'il se limite à cela.
Elle a rangé son courrier dans la même pochette que ses autres documents.
En classe, elle a commencé un projet sur la mémoire familiale.
Elle ne voulait pas raconter notre histoire personnelle.
Elle a choisi d'interroger des voisins sur l'évolution de la rue.
J'ai admiré cette décision.
Elle pouvait s'intéresser au passé sans se sentir obligée de faire de sa propre douleur un travail scolaire.
Un soir, elle a invité sa partenaire de projet à dîner.
Elles ont parlé des anciennes boutiques et du cinéma fermé.
Je les ai aidées à retrouver une photographie de la place avant sa rénovation.
Pour la première fois depuis le bal, l'idée de chercher des preuves lui procurait simplement de la curiosité.
Un dimanche matin, Iris a trouvé dans la boîte une facture de livres anciens.
Julian les avait achetés quand elle était petite.
Elle ne les avait jamais vus.
Elle lui a écrit pour demander ce qu'ils étaient devenus.
Il a répondu qu'il les avait conservés pendant ses déménagements.
Elle a demandé des photographies des couvertures.
L'un des livres parlait d'astronomie.
Un autre contenait des dessins de jardins.
Iris s'est amusée en les voyant.
« Je n'ai jamais aimé les étoiles autant que la musique. »
Je lui ai rappelé qu'à six ans, elle avait voulu un télescope.
Elle a éclaté de rire.
« Je l'avais oublié. »
Julian a proposé de lui envoyer le livre d'astronomie.
Elle a accepté, sans promettre de le lire.
Le colis est arrivé quinze jours plus tard.
Elle a examiné les pages cornées et la dédicace.
Puis elle a rangé l'ouvrage sur l'étagère de sa chambre.
Il n'avait pas remplacé toutes les soirées manquées.
Il lui donnait seulement accès à un petit morceau de ce qu'un adulte avait pensé pour elle autrefois.
Iris m’a montré ce message.
« Je ne sais pas si ça suffit. »
« Tu n’as pas besoin que ça suffise. »
Elle a reposé son téléphone.
« J’aimerais qu’il ait répondu à cette question quand j’avais neuf ans. »
Je lui ai pris la main.
Elle ne l’a pas retirée.
Mais elle n’a pas non plus fait semblant que tout était réglé.
Cliquez ici pour continuer la lecture : PARTIE 8 : Un rendez-vous au café impose à Julian de répondre sans faire de sa fille son juge
La robe bleue, le départ d’Iris et les cinq minutes qui ont brisé notre silence #11
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